bemb a la mer

C'est quoi bemb a la mer ?

2011-12-12T15:31:00.002+01:00

BEMB, c'est : Belle actrice, Ernest, Mon minou, Boulette (qui est devenu Bolide-Maigrichon avec le temps)...
A LA MER, c'est : une fois qu'on y a goûté, on reste scotché...
Voilà pour les curieux qui n'ont pas encore tout saisi à la logique de ce blog qui ne parle que de nous (enfin surtout de moi)...
A propos, je trouve que les oeuvres de Mon Minou ne sont pas assez mises en perspectives : jeune mais un roman en cours, des dessins superbes, des pièces d'architecture dignes des maîtres...
Un style ? Des points de suspension car demain en dira toujours plus (et j'ai tendance à courir ou à en faire trop et ça ne tient pas dans le temps, grrr). Nous rentrons de vacances avec zouzous et ce fut l'aventure, je les attends pour raconter...

Salon suite...

2011-12-05T09:47:00.001+01:00

Tout faux (voir post "mon salon à moi" du 22 octobre dernier où je me lamentais lamentablement sur l'histoire, les sms, mes copines et les troquets) !
Et oui, il paraît que j'ai un vrai salon et j'adore Manolo, une vraie star soi dit en passant, d'y avoir pensé pour moi ! On fêtait Toni, autre star d'un autre type, mais quel type (pas de commentaire chers anonyme et Seb sur mon style, je suis au troquet et à la bourre) ! Toni Soriano est un artiste céramiste légèrement sur le carreaux aux œuvres lumineuses (un exemple là, c'est beau non ?) et que j'aime. Alors on a rassemblé du monde à la maison pour montrer et vendre (ah mais). Distribution de pinard français pour attirer le chaland, bonne discussion et tour du propriétaire (toutes les céramiques accrochées aux murs - j'ai oublié de dire que ce sont des tableaux, oui c'est possible).
Du succès ? Merci Manolo d'en parler de vrai comme disent mes zouzous, enfin... Ta vérité (voir ton article qui a fait le tour du quartier - sans toi je n'arrivais à bouger les galeries voisines, bandes de naze, mais après ton papier, on se précipite, enfin, presque... Les temps sont durs pour les artistes hélas... Je n'ose dire combien j'ai vendu, suis pas douée quoique tu en dises cher Manolo, encore merci !)

La danse des ambitieux et… l’amour

2011-11-22T19:51:00.001+01:00

J’étais sur le point d’écrire là-dessus, l’ambition de certains de mescollègues qui n’en peuvent plus à force d’en vouloir trop et ce que ça provoquesur la vie des autres (grrr-argh dans le meilleur des cas)… Pourquoi j’ypensais ? Parce qu’un tartuffe nous saoulait avec un machin dont il n’avait toujours pas compris lesenjeux (un peu comme l’héroïne de Pierre Desproges qui n’avait pas tout compris à Tex Avery). Et à l’appui, il faisait référence à un vampire que je connaissais bien (aussi, hélas)pour avoir supporté ses mégalomaniadurant quelques années. Jusqu’à me faire piquer ma signature, faut le faire.Bref, je l’ai fui croyant qu’ailleurs l’herbe était plus verte mais non elleest bien rouge (à relire, bonheur impossible...). Un peu partout.Mon grand soutien (scolaire) me rassure, il en a vu d’autres. Et moi aussifinalement. Finalement toujours, une fois que tartuffes et vampires seront fatiguésde se congratuler, ils devraient s’entretuer car ils seront seuls puisque nous(les autres, hihi), on n’a pas le temps de s’occuper de leurs jeux malsains,stupides, ambitieux, vicieux, plombeux, craignos, que-de-la-gueule, etc.Problème, au passage, on meurt aussi. Moi je me suis payée une dépressionavant d’avoir compris (mais bon sang, je suis longue à la détente). Moindremal, car d’autres ont des carrières bouchées, pourries, gâchées, finies,tristes, écourtées, etc.

En gros, font ch…

Mais en cherchant où donc écrire ce coup de gueule (jen’ouvre jamais directement mon traitement de texte), je tombe sur une histoireque je n’ai jamais postée… Celle de Mon Minou découvrant le pot aux roses dugrammage. Il rentrait dans je-n’-sais-plus quelle classe mais n’était pas grand.Fallait acheter un tas de fournitures scolaires dont un paquet de 500 feuillesde 80g. Mon Minou est formel : « La maîtresse s’est trompée ! ».Je fais immédiatement la morale, ce n’est pas comme ça qu’on parle et de toutesfaçons c’est comme ça qu’on dit : 500 feuilles de 80g.

Mince… P… Il a raison… Enfin, au moins d’avoir repéré lebug. Ben oui, faites le calcul, c’est pas possible. Alors on a cherché (surInternet – ah les recherches sur Internet… !, un poème pour un autre posttiens) pour s’assurer (ou apprendre) que c’est une convention de langage. Ils’agit de 80g par m2 (et les feuilles qu’on achète sont nettement pluspetites : A4, 21cm sur 29,7 cm, ce qui fait – combien ? Exercice pourdemain – cm2). Là oui, c’est envisageable, même Mon Minou peut porter sonpaquet de 500 feuilles de 80g.

Alors on a joué (enfin surtout Ernest et les enfants, moij’ai décroché au bout d’un moment) pour découvrir la taille de BBM (Boulette-Bolide-Maigrichon,c’est fou ce qu’on change avec l’âge) en papier de 80g et en fonction de sonpoids (de l’époque toujours) : 300 m2 ! Vous pouvez vérifier ensupposant qu’il pesait environ 30kg (ou 25 je ne me souviens plus). Moi non. Ahles p’tits amours, trop fous ! Promis, on les éduque pour éviterl’ambition morbide (au double sens d’éviter – ne pas se faire grignoter et nepas le devenir). Du boulot, j’vous dis, au quotidien, mais c’est ça l’amour ouj’en mange mon chapeau…

Heureuse...

2011-11-14T18:32:00.001+01:00

J'ai trouvé un cours de Flamenco...

Et j'y vais deux fois par semaine

:-)

Mon salon à moi...

2011-10-22T13:06:00.001+02:00

L'historien des siècles passéstravaille sur des écrits. Du moins, c'est ce que je comprends enlisant Mme de Staël, une biographie passionnante de ... J'en suis aupassage où se développe son amitié (grande) avec Mme Récamier.

2011, je viens d'écrire un SMS à macopine Bella d'A. car je n'arrive plus à la joindre par téléphoneet j'ai supprimé mon compte face de bouc pour cause de parasites.J'écris et reçois environ 150 mél par jour et j'enefface le plus grand nombre... J'ai jeté la plupart de mes journauxde bord, papier ceux-là.

Probablement, ceux qui gardent leursdocuments, sous toutes les formes, aspirent à la postérité... Moi, j'ai surtout envie de donner quelques nouvelles à mes amis.D'où ce blog des familles. Ces p'tits mots qui égayent un peuun quotidien trop fastidieux ces derniers temps (organisation par ci,par là, partout, grrrr). Mais presque pas de lettres. Quelquescartes postales. Je garde celles que je reçois. Car y'a des images.Je jette les lettres.

Dans mon SMS à Bella, je lui disaisqu'elle me manque et c'est vrai : comme d'hab, je suis autroquet pour bosser (c'est plus tranquille, y'a de la musique, desgens, du bruit et même des travaux dehors - la vie quoi ; alorsque chez moi, j'entends juste le jingle du supermarché d'en bastoutes les quatre minutes, horripilant, fade et même triste). Aubar, les journaux popu sont derrière moi, jamais je ne les regarde.Je suis concentrée sur des méls, des congrès, des colloques, desréunions, des comptes rendus, des fichiers excels, des planning, aumieux des lectures et, dans les jours merveilleux, quelques écritures(pour le moment, toujours la sciences, hélas, mais c'est déjà ça).Quand j'étais à G., dans les A., on se retrouvait au café avecBella et là, on feuilletait ces revues débiles et hilarantes, oncommentait les ragots du monde, on pleurait, on riait, vive nous !

Comment savoir tout cela ? Commenttravaille l'historien des temps moderne ? Sur quoi travaillerason successeur ? Quels témoignages ? Sous quels formes ?Des twitts ? C'est pas tant que ça va vite, c'est qu'on produitun nombre infini de signes (je suis en train de lire et de commencerà comprendre sémiologie et phénoménologie - je sais que mesmaîtres allaient au-delà mais c'est parfois bon de relire ceuxqu'on critique... Je ne suis pas sûre d'être très claire...).L'infini me semble aujourd'hui avoir du sens, et pas seulement commeune convention mathématique...

Tiens on a relancé le condé à V.Voir si ça marche... Blog, condé, troquet, mon salon donc !Voire si cela a de l'influence politique est une autre (H)istoire,

Quand la technique s'en mêle

2011-09-29T23:03:00.001+02:00

J'ai cinq minutes. Pas plus. Il est12h09. Je suis en train de craquer. Trois conférences, troisplateformes internet différentes. Une qui merde grave, c'est la plusimportante bien sûr car c'est pour maintenant tout de suite. Je n'enparle jamais de ces co.... car c'est moins rigolo que l'exotismevalencien. N'empêche, je suis sûre qu'on n'est pas si nombreux às'arracher les cheveux à faire du double-aveugle en ligne quoiqu'onen dise. C'est quoi ce truc ? Une conférence, c'est plein degens qui viennent se causer. C'est le bazar mais pas trop quand mêmecar il y a des organisateurs et des scientifiques patentés qui onttout préparé. D'abord, qui cause ? Pas n'importe qui. Il(celui qui aimerait bien venir parler) propose un papier qui estévalué. En double-aveugle : pas de nom sur la copie, comme aubac. Deux pontes qui disent oui ou non. Embêtant si y'a un oui et unnon. Faut un troisième lecteur. Facile. Plus galère quand y'a 200ou 300 copies à relire. Alors l'informatique là, a priori, c'esttop. Yaka. Mais l'informatique c'est fait par des informaticiens. Ontleur logique qui m'est toujours aussi opaque alors que j'ai jouédans leur camp quand j'étais jeune. Pas longtemps, m'ont jeté sousprétexte que j'étais trop cool avec les utilisateurs. Il est 12h17.Mille messages électriques à cause de cette plateforme internet degestion de conférence qui veut pas faire ce qu'on (nous, lesscientifiques, les communiquants, les utilisateurs, les gens normaux- enfin pas tout à fait mais quand même) veut. RV téléphoniqueavec l'informaticien cet aprèsm. Grrr. Et l'autre plateforme quimarche (elle court même) pour un vieux colloque qu'on finalise. Maison en a choisit une autre pour les prochains (pas la vieille del'année dernière qui était trop compliquée, quoique... Maintenantque j'y pense...). Faut être sot hein ! Ben, non. Celle quimarche, elle veut rien savoir si on est plus que 100. Et là on vaêtre 200. Enfin, on croit. Car personne n'arrive à rentrer sesdonnées. Alors je crains qu'on joue aux billes entre organisateurs.A ce rythme, je louche, je bave, je me connecte, déconnecte,reconnecte, teste et tout plante ! Youpi !

...

15h, l'informaticien est vraiment tropcool, j'arrête de dire du mal, on va s'en sortir... Enfin, j'ai bonespoir car je suis optimiste... je sais je l'ai déjà dit !

Piano et trafico sont dans un bateau...

2011-09-29T19:18:00.000+02:00

Je préviens tout de suite, c'est long et j'ai pas mis d'espace, à l'image de mes journées...

Mardi20 à mardi 27 septembre 2011, j'ai pris l'habitude de prendre monpetit déj aux environs de 16h. Pas cool. Un break en Francevendredi, boulot, ouf au moins ça repose des "tramites"(formalités me souffle-t-on, j'en perds mon français) de V. Entrel'administration française et l'espagnole, je m'aprête à péter unfusible. D'un autre côté, c'est assez amusant. Tiens ce matin parexemple, je vais à trafico pour la troisième fois depuis unesemaine (trafico c'est pour tout ce qui concerne ta voiture etson conducteur). Je suis plutôt détendue car j'ai pris l'habitude.Alors arrivée au parking, je regarde autour de moi et remarque lepetit mot juste au-dessus du point d'entrée : "Tu viens troisfois et la quatrième est gratuite".. Ah ah !!! Je ne suis doncpas la seule ! Le prochain coup, j'ai le parking à l'oeil ! Enattendant... La queue. Un concept que je ne connaissais pas : aurez-de-chaussée tu fais la queue pour qu'on te donne un ticket (lemonsieur ou la dame te donne aussi parfois un papier à remplir) etle ticket te permet de faire la queue au premier étage. J'imagine lepire pour la suite. Et j'ai raison ! Première déconvenue, il nousmanque des photocopies (la première fois, je suis venue avecCaroline). Ensuite j'y suis presque... Mais ma voiture n'est pas aubon domicile et je n'ai pas les bons documents pour faire lechangement... Alors le papier du conducteur (moi) n'est pas à labonne adresse, hihi... La démarche que je viens de faire est doncinutile. Faut que je revienne. C'est quoi au fait le papier duconducteur ? C'est juste pour enregistrer mon permis français et mepermettre de conduire ici. 8 euros. 2 heures de queue (en deux fois,ok ?). Tout ça grâce (ou à cause, grrr) de Caroline (mais elle araison, elle a juste levé un lièvre), maman de Youplaboum, meilleurcopain de boulette-bolide de plus en plus maigre soit dit en passant.Mon boubou va faire du piano entre midi et deux, donc sort du lycée,donc je demande l'autorisation dans son cahier de correspondance. Ceque m'accorde illico son maître. C'est sans compter avec lesadmirables tours et détours de l'administration française. Oui. Et Mon Minou aussi va faire du piano, mais lui il est en6ème alors c'est pas les mêmes autorisation que BB le magrichon (vapas aimer ce nouveau surnom, je le sens). Donc, la veille de trafico,je vais au lycée pour le piano et là, pas de zouzous à la sortie.Pas possible dit la dame de l'accueil. Fautvoir avec la vie scolaire. Drôle de nom. Ah c'est vous la maman demon Minou. Alors il faut voir avec ma collègue et, dites-moi, vousvoulez pas vous faire rembourser la cantine parce que là c'est paspossible hein ? Non non, c'est juste qu'il va sortir et mangera unsandwitch, je paie la cantine. Ah bon alors oui mais en fait y'a unchangement à l'emploi du temps car maintenant, y'a CDI (centrede doc et d'info - mon dada, à l'heure du déjeuner, pov' gosses).GRRR. bon, mais seulement une semaine sur deux. Allez on fait avec,dit le prof de piano qui n'a plus une heure de libre. On remplit lecahier de Martin tant bien que mal avec la collègue et en promettantque Mon Minou passera systématiquement se faire tamponner son carnetavant de sortir et en présence du prof de piano. Là, il est tempsde trouver Bolide. On croise le dirlo. Pas commode. Ah c'est vous lamaman de Bolide. Alors bon, on sait pas, vous comprenez, si tout lemonde demande ça et puis est-ce que vous avez eu une réponse duTroisième. ??? Heu. J'imagine que le troisième c'est là oùtravaille Caroline et là je tilte. La cantine, la compta et lessous. En attendant, je crois pas que Bolide sortira aujourd'hui.L'heure tourne, on trouve le p'tit chéri qui, de toute façon, avaitoublié. Au passage on est passé (toujours avec CD le prof de piano- cette fois, je ne blague pas sur les initiales, ça lui va bien,non ?) au CDI pour s'assurer (ou demander, c'est pareil) que MonMinou est bien dans le groupe de la semaine prochaine. Que y'en aitau moins qui fasse travailler CD au lieu de le faire trotter derrièremoi à la découverte de cet immense lycée (2000 élèves tout demême). Où en étions-nous ? Ah oui, Caroline qui m'appelle le soirpour me filer le truc qui permettra à Bolide Boulette Maigrichon (BBM) desortir entre midi et deux (à propos, pourquoi pas le même régimepour les deux nounours ?... Pas les même responsabilités car l'unest en CM2 et l'autre en 6ème ? J'y ai cru mais franchement j'ai desdoutes... Suivons encore l'histoire pour voir...). Me fautécrire LA lettre : je, sousssignée... dégage l'admnistration de... de toute responsabilité concernant.... (et BBM dans mon dos :"dégage ?!" oui mon chou c'est une formule consacrée pourl'administration). Miracle, en pleine réunion parisienne devendredi, la secrétaire du lycée m'appelle pour s'assurer unedernière fois que je ne demande pas de me faire rembourser lacantine et pour me donner le feu vert. Ouf, j'éteins le portable.Merci Caro. Mais avant, mardi soir donc (la semaine dernière), Caroline m'annonce que notrepromenade au bord de l'eau du mercredi est foutue car elle doit allerenregistrer son permis de conduire français au risque de se choperune amende de 700 euros. Pas mal. Gloups. Et moi ? Et toi mafille, t'as intérêt à retrouver ton permis que t'as perdu depuisune semaine. A chaque fois pareil quand je rentre de voyage. Je rangeet je perds. C'est radical. Et je retrouve mais quelle galère. J'ai fait une thèse sur le sujet, pas un hasard. Donc RV pour trafico. Etje mets la maison (enfin l'appart) sans dessus dessous pour retrouvermon permis dans mon sac à main. Normal. Mais au passage, faut quej'aille payer une vieille contravension. Je l'avais oubliéecelle-là. Ce fut aussi un déclencheur de mes horreursadministratives espagnoles. Premier bureau (pas à trafico mais pasloin, à la contravention). Pas trop de queue. J'explique mon cas :après avoir chaussé mes lunettes à triple foyer, bu un double caféet préparé mes méninges à un dur travail, je ne comprendstoujours pas comment payer ma contravention (que je n'avais pas vue sur le pare-brise tellement sa taille est ridicule - un ticket decaisse pour un jus de pomme, pas plus). J'ai toutefois réussi à voir(à deviner) une adresse. Alors voilà, je suis là. Dites-moi quej'ai bien fait de venir madame ? Oui, c'est bien là. ça vous fera30 euros. Vous habitez toujours à G ? Ah non, ça fait un an quej'habite à V. Ah ben il faut absolument aller vous domicilier àtrafico, enfin votre voiture. ça tombe bien, j'y cours. Mais çamarche pas. ça marche pour mon permis de conduire mais pas pour la voiture. Pourça, me dit-on à trafico, après mes deux heures de queue (voir plushaut), il faut un papier de justification de domicile qu'on fait àla mairie. Je l'ai youpi, j'en suis sûre, je sais même où ilest... Mais à la maison... faut que je revienne. Lundi car là,faudrait peut-être que je prépare mes réunions (des congrès dansl'air et c'est pas tout à fait au point). Je suis un peu à labourre. Lundi (hou le temps passe), optimiste, je prends les papiers,pleins, et je vais à ... et oui, à trafico. Toute seule, comme unegrande. Double queue un peu racccourcie car le système qui distribueles tickets est en panne. Alors en haut, y'a un policier, on ne saitjamais. Au guichet (c'est moins long cette fois... A moins que je m'ysois habituée), je sors ma paperasse toute fière. Avez-vous lespapiers du véhicule ? (ça me fait penser à une histoire drôle -pas facile à raconter par écrit, une autre fois peut-être). Heu...Je les ai oublié dans la voiture. Je quitte ma place à regret etfais un aller et retour à la voiture (au parking, celui qui estgratuit au bout de quatre fois) avec plein d'autres papiers. Requeue.Redésillusion. Pas les bons papiers. Pas les verts, ceux de la miseen circulation. Purée, mais où ils sont ceux-là ? Pas la moindreidée. Cette fois, c'est sûr c'est loupé pour aujourd'hui. GrrrGrrr Grrr. Au passage, j'ai souvenir d'avoir bien rempli mes journéesmais pas beaucoup avec les urgences des congrès et autres activitésde recherche. Pas mal pour le lycée et son forum. Aujourd'hui, enfindemain par rapport à hier qui était aujourd'hui, bref, ce matin,j'y retourne (avant le piano, on est la semaine suivante, on suit ?).Mais c'est trop tard, j'aurais jamais le temps car faut aussi que jerécupère deux zordi en réparation (ah oui, ça y est je mesouviens pourquoi j'ai pas pu travailler, j'avais plus de machine).Piano. Lycée. Boulette est prêt mais pas de secrétaire pourtamponner le bon de sortie comme m'avait dit Caroline. Moi j'ai RV avec le maître de BBM qui, lui,attend la secrétaire en mangeant son sandwitch (ah le pied de ne pasaller à la cantine !) avec son prof de piano (je me demande s'il vajouer un jour). Toujours pas de secrétaire alors c'est le maîtrequi signe un papier. Après mon RV, je trouve la secrétaire, enfin.Pas de BBM à l'horizon, pourvu qu'il pianotte. C'est bon pour votrefils me rassure la secrétaire, j'ai fait un papier à l'accueil pour qu'on le laisse sortir tous les mardi. Ah benc'est sympa de m'avoir prévenue. Et puis, le papier que vous avezécrit, je l'ai pas monté au troisième car en fait le problèmec'était la cantine. Ah ben merci de me le dire... Bon ouf, tout estdans les rails c'est déjà ça. Et Minou peut aussi manger unsandwitch, même le mardi où y'a pas piano. Tout le monde estcontent. Moi, presque. J'ai retrouvé les papiers de la voiture. Dansle tiroir de l'entrée. Logique. J'ai eu du mal à trouver même si j'ai pensé. Bon, dans la queue detrafico, la machine à ticket ne fonctionne toujours pas. J'attendsmême pas. ça va bientôt fermer, il est 14h. C'est censé fermer à15h mais bon. Un monsieur charmant me résoud tous mes problèmes,permis de circulation à V. pour la voiture, changement d'adressepour le conducteur (sans me faire repayer - sympa non ?) et le touten me faisant remarquer que mon papier de domiciliation est tropvieux d'un peu plus d'un an que bon il aurait du refuser mais que çaira. Ah je l'aurais embrassé ! Je n'aurais pas le parking gratuitmais je m'en balance ! A la maison, je passe une heure à trier etranger mes nouveaux papiers (en faisant des photocopies) - où ? -dans le secrétaire bien sûr. Et... Non ! Non ! J'y crois pas ! lepapier pour la voiture, là, celui pour lequel j'ai fait trois foisla queue... c'est marqué V. oui ça d'accord, mais y'a pas l'adresse! L'ancien permis de circulation portait l'adresse (ancienne) maispas là... Blême je pourrais devenir si je n'avais pas beaucoup,immensémment, infiniment d'humour et surtout si ma copine Oliviaavec qui on fait mille choses pour le lycée n'était pas à mescôtés pour rire plus fort que moi ! Je n'irai plus jamais ! Tu veuxqui j'y aille à ta place ? Non ! Ouf ! Que faire ? L'Homme meconfirme que c'est embêtant tout de même car les taxes sont envoyésà l'adresse de la voiture, non ? Je saispaaaaaaaaaaaaaaaaasssssssssss

La vie de château, suite et grrr

2011-09-10T10:24:00.000+02:00

La vie de château ça rend fou.Forcément, à se marier entre cousins, on finit par dégénérer.Maman dit qu'en épousant un V. elle a renouvelé le sang. Résultat,on a perdu en débilité ce qu'on n'a pas encore gagné en sagesse.Oui, comme toute transformation, le chemin qui mène à la bonté estun peu long. On espère que dans quelques générations, les arbreset les lapins auront bouffé les vieilles pierres pendant que lesmarmots auront poussé en tolérance, en dignité, en joie de vivreet en bienveillance. Tout ce qui nous manque encore sans qu'on en aitbien conscience. Je pleure, ça arrive.

La vie de château

2011-09-10T10:04:00.001+02:00

Silence,odeur d'abeille (pas seulement la cire - les abeilles ont fait leurruche tout près et ont laissé du miel dans la chambre), couloirsinfinis, recoins, greniers poussiéreux, cabinets collés dans desendroits improbables, ici et là, seules pièces avec des tapis,mystère. C'est à Belle en Loire, pour une fois que je cite un lieu.La semaine dernière, à Saint Jules sur Loire, à moins de dix km delà, je dormais dans les communs. Moins grands, mais chics aussi.Même lourdeur pour gérer le parc, les arbres qui tombent, leslapins qui envahissent tout, les murs d'enceinte qui s'écroulent, lechauffage qui vous ruine, les pièces à refaire (y'en a tant, aumoins une ou deux par an), les fenêtres n'en parlons pas, les douves(ça c'est pour le château, celui de la frangine, pas la mienne,celle du mari de Saucette), etc. Entretien d'inconséquents. Nosancêtres ne pensaient vraiment à rien... Nous entretenions lespaysans. Riez, c'est ainsi que parfois on pense encore. Et pourquoipas l'inverse ? Aujourd'hui, il faut être financier pours'offrir la vie de château. Peut-être pas pour longtemps, jericane.

Je suispassée dans une pièce extraordinaire : sensuelle, émouvante,éternelle. J'ai eu envie de m'allonger sur ce lit de mémère auxbarreaux de fer noir et doré, d'admirer plus longtemps encore lapeinture de la nymphe, soignée par ses angelots farceurs et coquins,de me laisser imprégner de ces fleurs, au mur, sur le lit, partout.Bizarre. D'habitude les fleurs m'écoeurent, pas les vraies, cellessur les murs, les robes et, pire, sur les dessus de lit. Là, non. Lalangueur m'envahissait, j'ai fui à regret. Je vois encore cecoquillage tarbiscoté, posé sur la cheminée à côté d'une clé.Ancienne. Comme le reste. Comme toutes les chambres que j'ai visitéespour ouvrir puis fermer les volets, les fenêtres, les portes et lesplacards. Ah pas tous, j'y serais encore ! J'y retourne aprèsla douche, à moins que je reparte dans mes écritures. J'ai enfinfini le pensum, j'en suis contente, le chef aussi, enfin auxpremières nouvelles, ouf ! Je reprends donc de vieillesécritures, plus romanesques, un peu policières mais pas tout àfait noires, plutôt sauvages, contemporaines et d'aventures. J'ymets de l'histoire, de l'anthropologie et de la télématique(j'adore utiliser ce mot désuet qui veut bien dire ce qu'il veutdire ; quelle idée de l'avoir galvaudé avec le minitel desannées 80, nous voici bloqués avec cet affreux TIC maintenant).Tout ce que j'aime, en dehors des parquets qui grincent, deshistoires de sorcières et de fantômes (ça va avec, j'en ai plein,des vraies), des secrets de familles (ça aussi, bon sang, mauvaissang, j'en ai à la pelle) et des promenades en forêt où on parle,on invente, on raconte, en oubliant que les enfants ne devraient pasentendre tout cela... Ce qu'ils savent déjà en fait mais fontsemblant de masquer pour nous protéger, nous, naïfs adultes....

ici mais pas là...

2011-06-23T14:50:00.007+02:00

Je n'écris plus (ici) et pourtant j'écris (là). Je n'arrive pas à être partout, mon esprit et mon corps me refusent encore cette capacité. D'aucuns auront compris de quoi je parle. Donc, je suis là et je n'y suis pas. Je ne vais plus retrouver mes nouvelles amies de V. (en fait je laisse passer l'heure, j'oublie, concentrée que je suis ou mémoire défaillante, que sais-je), je ne vais plus au sport l'après-midi (ça me rappelle une chanson), je vais parfois marcher dans l'eau sur demande de mes guibolles (ce qui me fait penser que mes enfants sont les rares ici à connaître un peu d'argot - mais je ne suis pas sûre d'être à jour et le retour à la métropole sera peut-être rude) et boire un coup le soir. En revanche, si vous traînez dans le quartier (chicos), vous me verrez souvent ordi sous le bras ou allumé, lunettes sur le nez (faut que j'arrête les allusions à mon âge, ça craint), dans un troquet ou un autre. Accueillant, quel que soit le tarif. Je bosse les filles ! Presque tous (les troquets) ont le wifi mais je m'en balance, j'écris.

¡Brutal!

2011-05-22T14:55:00.015+02:00

Cette fois pas question de bonnet de bain... encore que... La semaine dernière, je suis allée à l'aquagym, ça faisait longtemps, et de nouvelles vieilles copines m'ont demandé où j'avais trouvé mon affreux machin. Toujours pas pour se moquer mais pour avoir le même. La joyeuse a le sien, ça y est. J'ai senti qu'elle narguait un peu les autres malgré sa gentillesse.

Non, ce coup-ci il s'agit d'une robe, toute neuve, autour de laquelle j'ai tournée quelques mois avant d'oser m'y jeter. Gilet assorti. Le tout découvert à B. en France. Petite marque qui grandit et fait son show. Prix corrects et matériaux top (ça passe à la machine malgré les couleurs qui se superposent). Bref, la joie. Je l'ai enfilée hier pour aller en ville avec mes monstres, qui m'ont d'ailleurs abandonnée en cours de route car ils trouvaient que je prenais trop de temps pour choisir un pyjama. Faut dire que tout est moche dans ce type de rayon. Alors je traînais et les hommes ont déclaré forfait pour rentrer préparer les nouilles à la maison. Finalement, après avoir aussi fouillé tout l'étage sport, je suis descendue chez les mecs (on est au Corte Ingles, hein!, équivalent des galeries farfouilles où on trouve tout, soi-disant). Et ben là je me suis faite draguée par une minette qui m'a vendu le plus grand T-shirt de son stand. Pas une blague mais pas le propos. N'empêche, pour une fois que je reviens à la maison avec ce que j'ai prévu d'acheter, j'étais plutôt contente. Oui, le T-shirt de géant c'est pour dormir, il est parfait.

Je traîne encore, profite de la foule du samedi fin d'après-midi. Je rentre dans les boutiques sur le chemin du retour. Je tâte encore les fringues mais sans conviction. Je sortais un porte manteau pour admirer une chemise orange lorsqu'une furie, mâle cette fois, sort de je n'sais où pour m'honorer d'un «tienes un vestido fenomenal, ¡es brutal!». Je peux traduire le début : «Tu as une robe extra» mais la suite, j'ai du mal. C'est vraiment une expression d'ici. On peut dire : «C'est brutal» mais je crois pas que ce soit très français. En gros, ça signifie qu'il adore. Désarçonnée, je lâche tout ce que j'ai dans la main et je commence à me déshabiller. C'est vrai. En fait, je porte aussi le gilet. Alors je lui montre que la robe c'est encore mieux toute seule mais finalement gilet et robe c'est « brutal », il a raison. Ce faisant, j'explique l'histoire du designer de B. et le gars trouve que vraiment ici (à V.) on pourra jamais trouver si chouette. Il a l'air triste tout à coup. Mais moi je suis toute guillerette, c'est sympa même s'il ne s'agit que de ma robe...

Je ne sais pas...

2011-03-16T13:40:00.003+01:00

Je suis en train de rédiger (enfin) le procès verbal de notre dernier conseil d'administration pour la recherche en communication. C'est urgent car nous avons pris des décisions importantes et les doctorales ont bientôt lieu avec une assemblée générale et un nouveau CA en perspective. Je suis sortie au troquet pour boire mon café au lait (top) et profiter de l'ambiance bruyante qui m'aide à me concentrer (chacun son truc). Ça m'évite aussi les schrrrr schrrrr des boites de légo ou les maman s'il te plaît je peux jouer à l'ordi ou les lave-toi les mains d'abord car les enfants sont en vacances (c'est une sacré habitude ici). Oui, c'est fallas (fête typique de V.), l'horreur. Des énormes constructions laides ou moches (mais tout le monde n'est pas d'accord et je me surprends moi-même à en trouver quelques-unes charmantes, enfin, impressionnantes) à tous les coins de rue, des pétards partout et à tous les âges (j'ai les j'tons mais mes nounours adorent, heureusement ils sont sortis avec quelqu'un d'autre pour faire boum pif paf et oup là), la musique à fond la nuit, les feux d'artifices tous les soirs (heu la nuit), etc.

Bon tout ça n'est pas le propos. C'est que je n'aborde jamais les sujets graves. Je les laisse sous mon quotidien. Dans ma façon de voir les choses, le monde et mes amours. Pourtant je n'ai jamais été rassurée et d'autant moins depuis que j'ai des enfants. En 2001, Mon Minou avait un an et je me demandais comment éduquer un petitou quand des êtres humains confondent la vie avec un jeu vidéo. Aujourd'hui, que dire ? Mon Dad est mort un mois avant le début de la crise économique provoquée par les banques, lui qui ne passait pas un jour sans condamner ces dernières. Je n'écoutais plus. A tord. Mais que faire ? Ça pète dans le monde au point que je vois une guerre mondiale et pas seulement économique avec les riches d'un côté et les pauvres de l'autre, les premiers s'enfermant dans leur blockhaus pendant que les autres rament ou meurent. Pas glop. Pessimiste ? En fait, comme je n'en sais rien, je ne raconte que mon petit quotidien ce petites attentions qui me passionnent. Je me dis (je me suis toujours dit) que c'est « là » que « ça » se passe. « Là », c'est dans nos petites joies et petits soucis de tous les jours et « ça » c'est la vie que j'aime quelqu'en soit la souffrance. Ai-je tord ? Que sais-je ?

La terre tremble, les gouvernements mentent et les dictateurs tuent. Je sais que les gouvernants peuvent être honnêtes, intelligents, généreux. On l'a déjà vu. Je fais au mieux dans mon p'tit coin avec mes p'tits tracas en attendant d'embrasser une grande cause... Quoique... Il me semble que je n'aime que les regards que je peux voir, les cheveux que je peux toucher et les voix que je peux entendre chuchoter. C'est une idée que nous partageons, je crois, avec Marie-Ange, ma chère collègue et amie de Lilith. Une de mes chères, chers. Encore une petite tâche (l'atelier Lilith) qui monte qui monte... Un espace qu'apprécie ses participants où nous partageons nos idées, nos envies et nos travaux (recherche encore). Ah Ah Ah suis-je bête et ringarde avec mon truc de partage ?! Et ben non en fait : et les Amap ? Et les circuits équitables ? Et les actions bénévoles (j'en sais quelque chose!) ? Et ... D'accord d'accord, point trop n'en faut... Je deviens mielleuse, c'est nouveau !

L'art d'emmerder son prochain

2011-03-13T12:22:00.018+01:00

En dix épisodes.

Les histoires qui suivent ont l’art de me foutre en rogne. Je rêve d’en assassiner quelques-uns, des hommes, des femmes et des enfants, sans distinction, moi comprise. C’est dire. En voici un avant-goût avant que je ne développe (attention, il faut peut-être préciser que c'est surtout moi qui suis d'affreuse mauvaise foi dans la plupart des cas... Quoique...) :

1. Le chien chien à sa mémère n’hésite pas à faire ses besoins sur les plates-bandes municipales sous le regard ému de sa maîtresse, juste là où jouent vos petits chéris : ayez la répartie de ma copine Zabou.

2. Le chômage technique bien payé, une aubaine ? ça dépend pour qui ! Moi, j’en ai marre de me farcir les cyclistes du dimanche les jours de semaine quand on a loupé l'autobus et que j’emmène mes enfants à l’école dare-dare.

3. C’est ça, les mecs, pissez dans les bosquets du jardin public, je vous vois ! Mais surtout je vois les marmots qui courent après leurs balles au même endroit, c’est dégueulasse. Pire que les chiens...

4. Un(e) ronfleur(se) a toujours la conscience tranquille, que faire ? C’est toujours le premier à demander le matin si tu as bien dormi, pourquoi ? Il connaît la réponse pourtant. Salaud ! Enfoiré(e) !

5. Comment choisir où vivre ? En ville, bruyant jour et nuit, animaux, machines, billes et talons aiguilles ? Ou à la campagne, molosses qui mordent et ressemblent à leurs maîtres ? J'ai tout essayé...

6. Je concocte la sixième anecdote à ma façon...

7. J'ai la septième sur le bout de la langue...

8. Je ne dévoilerai la huitième que plus tard tellement c'est affreux...

9. Bon je me radoucis finalement...

Et, pour finir, je commence par là :

10. Deviendrait-on chinois ? Où il est de bon ton de coller son nez dans sa soupe brulante pour l'aspirer avec le plus de bruit possible ; où bouffer la bouche ouverte procède des mêmes bonnes manières...

Je suis dans le train P. - N., étape avant de retourner à V.

A côté de moi, une dame bien sous tout rapport. D'apparence. Proprette, béret beige, robe assortie (ou le contraire) et les bottes itou. Elle lit. Intello, genre essai au titre sérieux (« ce que l'on sait de nos comportements »). Pas comme moi qui, au lieu de travailler comme j'en avais l'intention, lit. Aussi. Mais genre roman, moins guindée, du moins je le crois.

Je me régale du calme de ce train de province, sous le soleil enfin revenu (en France... Bizarre, quand je rentre à V. en Espagne, je trouve des nuages là où d'habitude le soleil luit, pourquoi moi ?). Tout à coup, j'entends un drôle de bruit, comme un caramel resté collé entre les dents d'un zouzou, lequel zouzou tenterait désespérément de s'en débarasser. Zouzou ou kangourou. Vieux souvenir de mon voyage australien où j'ai partagé mes barres de céréales caramélisées avec un kangourou. Il a adoré mais est resté un peu étonné que ça colle autant aux dents. Un spectacle que je garde encore avec amour et joie dans ma p'tite tête.

Dans le train, là, maintenant, le bruit reprend, de plus en plus fort. Je me tourne vers la dame chic et oui, c'est bien elle. Ce n'est pas ragoutant, on dirait même qu'elle en rajoute. Elle reste plongée dans son livre et rien ne semble la perturber. Maintenant elle se cure le nez. Au secours !

À table, ça m'fait pareil. Serais-je sainte nitouche au point de détester manger face à un goret ? Bon sang, quand je pense qu'en Chine, ce pays qui devient de plus en plus à la mode, la politesse appelle aux bruits de bouche, slurp, slurp ! On s'en approche plus vite qu'on ne pense...

Mon caddie et mon bonnet de bain...

2011-02-18T11:23:00.004+01:00

Radis, fromage, régime ! La vérité c'est que j'ai la flemme de redescendre acheter des crevettes. J'ai oublié mais voilà quatre fois que je fais l'aller-retour. Je rentre des courses au Mercado du bas. J'ai testé la montée à la maison avec le caddie, comme m'en avait parlé ma proprio. J'ai ri jusqu’à sortir du magasin puis un peu moins. C'est quand même sportif : petite marche à grimper avec ce gros bidule impossible à manier (la marche m'a paru tout à coup très haute), entrée périlleuse dans l'ascenseur où le mastodonte tient à peine (les portes ont du mal à se fermer, pourvu qu'elles s'ouvrent arrivé à destination...), sortie rocambolesque entre la porte de l'ascenseur qui claque et celle de mon appartement que j'ai l'impression de défoncer, zigzag dans le couloir finalement assez large pour le monstre et toujours aussi long (ça m'énerve quand on sonne à la porte et que je suis au fond... Mais de quoi je me plains!), et, M..., il ne rentre pas dans la cuisine, porte trop étroite. Je décharge dans l'odeur de cloaque. C'est l'heure des égouts ou je ne sais quoi mais y'a toujours un moment dans la journée, plus ou moins long, plus ou moins supportable, où la ville, et mon appart en particulier, pue. Je ne suis pas sûr que je m'y habituerais un jour.

Donc, je décharge. Et voilà, j'ai faim avec tout ça. Et les mels, les PV de CA, les actes de congrès ? Et ma fée du recoin que j'ai réveillée doucement ces derniers jours (je suis bien contente tiens, elle est plutôt docile jusqu'à présent mais se laisse encore peu approcher) ? Et l'organisation des vacances des zouzous ? Et l'APA ou APE selon qu'on parle espagnol ou français (pour les sigles, je ferai un post spécial, un jour, promis, ou bien à la demande) ? Et la paperasse en retard ? Et les RV docteur, dentiste (les appareils à c'tâge...) ? Et l'anniversaire de mon Bolide à organiser ? Et les publi ? J'ai faim, fromage, radis. Je rangerai et trierai et rédigerai et zut plus tard. Ça fait maintenant six mois que je ne fais que du sérieux, c'est trop.

Ah, j'ai eu le temps de m'inscrire à l'aquagym, au pilates et au yoga. Le yoga c'est trop dur. Je tiens mais je ne sais pas combien de temps. Le pilates, c'est top. Mais le top du top c'est l'aquagym. A cause de l'ambiance. Moyenne d'âge 75 à 85 ans. Que des bonnes copines, plus ou moins aigries, généralement obèses et d'un look défiant toute concurrence. Moi je me débrouille pas mal non plus - côté look bien sûr... J'avais un immonde bonnet de bain rose avec comme des p'tites bulles, le machin des mémères qui ne veulent pas se mouiller les cheveux (on appelle ça le bonnet gaufre parait-il). Les autres ont des bonnets de douche catastrophiques ou des bonnets plutôt ramollos avec des plis horriblement agencés pour ne pas abimer la coiffure. Une vieille dame fort joyeuse en a d'ailleurs un d'un bleu clair très laid.

C'est pas que je n'aimais pas le mien mais il fallait le changer, trop vieux, trop sale. Je me dégote le même bonnet ramollo que la vieille rigolote mais en noir (il s'appelle brushing maille, ça dit bien c'que ça veut dire). Toujours aussi immonde mais y'en avait plus comme le mien. Vous n'imaginez pas le succès que j'ai eu. Je ne m'y attendais pas du tout, mais alors pas du tout. Et ça continue, trois semaines après. Dès que je mets les pieds dans l'eau et qu'une mamie n'a pas encore vu mon bonnet, ça ne loupe pas : « Qu'il est beau ! Où l'as-tu acheté ? Peux-tu m'en trouver un pareil ? Etc. ». Les discussions de l'heure ne tourne plus autour des régimes ou de l'arthrose (c'est bien pour ça qu'on va toutes à l'aquagym, moi compris...) mais de mon bonnet. Il faudrait peut-être que je songe à un tel apparat pour amadouer mon directeur d'HDR (ma fée du recoin, faut suivre!)...

Pas même en échange d'une fortune...

2010-10-02T09:42:00.012+02:00

Ce matin (bon en fait hier matin mais j'ai corrigé mes milles fautes ce matin, le vrai), à peine réveillée, mon café à la main, dans la cuisine, j'écoute, je regarde. Mon Minou et Boulette-Bolide sont en train de tremper leurs biscuits dans le lait et sont lancés dans une grande conversation pour savoir comment « descend » la nourriture de l'estomac. Mon Minou sait. Bolide tente de deviner mais il confond avec une autre tuyauterie, celle qui permet de ne pas s'étouffer à chaque fois qu'on avale un morceau. Il raconte qu'il faut tousser quand un aliment a pris la mauvaise route et hop, ça revient dans le droit chemin. Tous les deux me regardent pour savoir si c'est bien comme ça que ça se passe. Oui, mais ce n'est pas tout à fait la réponse à la question. Mon Minou explique alors comment de super muscles travaillent 24h/24, sans arrêt, sans faire grève, pour permettent à nos restants d'aliments de traverser les cinq à six mètres d'intestin. Je me régale. Petit miracle quotidien du rien de particulier. Après c'est la course, crème solaire, laver les dents, filer à l'autobus et moi re-café-papote. Crème solaire ? Oui madame et toute l'année. Non seulement ici le soleil cogne à toute heure et en toute saison mais en plus j'ai attrapé une phobie du cancer de la peau et je trouve criminel de laisser des enfants dehors en plein cagnard sans casquette, sans crème et sans lunette de soleil. Or, je vois cela souvent. J'ai honte pour nous. Voilà, petite crise de morale. Pouf pouf.

Après le (re)café, le quotidien beaucoup moins miraculeux et toujours aussi chargé reprend. J'ai pourtant d'excellentes motivations pour travailler à mes « vraies » écritures, réflexions, etc. Je ne veux rien savoir ce matin de mes rideaux et autres urgences que j'ai enclenchées depuis la France quand j'y étais (on en parlera plus tard). Tranquille, vélo, plan pour éviter de me perdre, centre-ville. Je veux commencer par trouver mon chemin pour aller à cette fameuse piscine qui fait aussi centre multi-sport. Pas simple car il faut contourner la gare par des avenues énormes sans piste cyclable. Je roule le plus possible en vélo en espérant que ce soit moins dangereux que la voiture (voir « Suspens »). Comme à Paris, il y a des « bici » à louer partout et de plus en plus d'aménagement. Si jamais je roule sur le trottoir les piétons se poussent et s'excusent. Je n'en reviens pas. Mais là, bof. Et quand j'arrive, je ris jaune. Quelle est cette société de dingues ? Des dizaines et des dizaines de personnes en train de pédaler sur une machine face à rien ou de courir dans le vide sur un tapis roulant. Je sais bien que ça existe partout et depuis longtemps. Je n'en avais pourtant jamais vu autant d'un coup. Tout près, il y a un immense parc qui entoure la ville, c'est l'ancien lit du fleuve, il va jusqu'à la mer. On peut y courir gratos. Pour les forcenés, rien n'empêche de s'offrir une montre qui mesure les pulsations et tout ce qui va avec pour savoir dans quelle catégorie de championnat on se trouve. Dehors, il pleut trois jours par an et dans « el rio » (le lit du fleuve), il y a de l'ombre. Pas trop en été, d'accord. Mais là si. Je note les prix de la piscine (pour l'hiver) et je m'enfuis.

Toujours en bici, j'arrive à l'institut français, pensant m'installer avec mon boulot à la cafet. Mais je suis attirée par la médiathèque. Superbe. Accueil très sympa. J'ai envie de tout emporter. J'inscris les enfants mais je peux prendre des livres sur leurs cartes et j'en profite. Gloups, pas trop car je dois aller chercher tous les nouveaux lives de classe de Bolide. Bon, j'en prends un après moult hésitation. Finalement à la cafet, l'ambiance ne me plaît pas et je remonte sur mon fidèle destrier. L'air de rien, j'ai déjà traversé le centre ville et suis dans les faubourgs. Je suis passée devant la grande bibliothèque, le musée d'art moderne, la basilique, le conservatoire et j'ai déambulé dans les petites rues plus ou moins propres de V. C'est un grand progrès depuis le début, non ? (voir « Tu peux le croire ? »). A la librairie scolaire, mon gros paquet est prêt. On dirait que tout roule pour le moment, non ? Même « l'almuerzo » est parfait. Il est presque midi et je commence à avoir faim, comme tout le monde. C'est l'heure de l'almuerzo : ni le déjeuner (vers 14h), ni le petit déjeuner mais entre les deux. A G., les gens prennent un café au lait avec un petit gâteau alors qu'ici, on mange des tapas ou des petits sandwitchs (attention, dire bocadillo quand on veut avec la baguette sinon c'est au pain de mie, faut suivre). J'ai choisi des oeufs brouillés aux choziro avec des des courgettes et des asperges. J'adore cette ambiance.

Re-vélo. Re-rio. Re-monter-descendre. Je passe devant le musée des beaux arts qui affiche « du visible à l'invisible », il faut que j'y aille. Ceux qui me connaissent savent que l'invisible, et pourtant souvent très matériel, m'intrigue énormément au point d'en faire un sujet de recherche depuis une vingtaine d'année. Il s'agit en deux mots de comprendre comment notre quotidien, environ 98% de notre temps, passe sans qu'on ne s'en rende compte. Sauf, et c'est la nouveauté des blogs et autres internèteries, à raconter publiquement ce qu'il nous arrive. Mais, peut-on tout dire ? C'est idiot, indépendamment de toute considération de droit, d'intérêt ou de pudeur. Ce serait plutôt comme tenter de dessiner une carte à l'échelle de 1:1, nouvelle hilarante d'Umberto Eco écrite à partir d'une proposition de Borges. Mais même là, en dehors de blogs sur le tricot et d'autres blogs féminins, on y parle de choses sérieuses (ou cochonnes). Et c'est tant mieux, ainsi sommes-t-on dans nos contrées raisonnantes. Alors comment cerner l'invisible de notre quotidien ? Il est là. C'est, je crois, mon histoire de ce matin avec mes deux petits nounours. Cette attention bienveillante, inutile, paresseuse, que je leur donnais sans même m'en rendre compte. Avez-vous remarqué comment on écrit « compte » ? Et bien non, ce n'est justement pas une histoire de sous ou alors c'est ce qu'on appelle la peau des fesses, ces moments qui n'ont pas de prix et qui sont légions quand on y prête un léger regard, une oreille distraite et un vague toucher. Et parfois que l'on rapporte à travers un mini-conte... Mais ce n'est souvent pas nécessaire. Juste de le dire, de reconnaître le regard, le sourire, le merci ou le bizou ou encore le c'est chouette.

Pas même une fortune en échange de ces instants...

Pour en revenir à mon circuit, je traverse maintenant le jardin royal où un autre conte se déroule : des enfants et leurs maîtresses déguisées en pirates cherchent un certain Ramon. On me laisse passer car il faut faire très attention aux chevaux bien sûr. Je ne me trompais donc pas en parlant de destrier. J'arrive à une autre destination, celle des pilates (et non des pirates). Je cherche vraiment un endroit pour me maintenir en forme, on dirait ! Pilates, je ne connais pas encore mais il paraît que c'est très bien pour renforcer ses muscles sans trop tirer dessus. C'est aussi très cher dans ce quartier près du jardin royal, là où existent encore des hôtels particuliers. En revanche, le coiffeur est à dix euros et j'en profite. Il me reste une dernière course. Le British Council, dans le même quartier. On se rapproche de mes objectifs. Ça fait un mois qu'on a emménagé et je vais peut-être, enfin, commencer l'anglais... Mais, l'ambiance n'est pas top et la bibliothèque est à moitié vide. Ce n'est pas très alléchant. Je dois aller faire un test de niveau la semaine prochaine, on verra. Si ça se trouve, sport et anglais, je le ferais dans mon quartier, finalement le meilleur de V. comme nous le répète Adèle depuis le début.

Enfin (pour la matinée), je retrouve Carlota, ma voisine en or (elle a arrosé nos plantes tout l'été, elle est sympa, simple, facile et a beaucoup de goût), pour prendre notre petite bière du vendredi. Le temps passe vite. Je crois avoir ouvert mon livre environ un quart d'heure, entre les courgettes et le chorizo. Estimation approximative. En fait, je stresse car les rideaux doivent venir à trois heures. Je traîne. Promis, dès que je n'en entends plus parler je me fais les ongles de pied.

Ils (les rideaux) arrivent. Se sont légèrement arrangés : sur la même tringle, l'un est plus court que l'autre pour une raison parfaitement inconnue sauf que c'est la faute au tissu (ben oui bien sûr), c'est immonde. Deux autres ont gardé leurs ondulations catastrophiques que je n'arrive toujours pas à faire passer pour du vintage ou à les trouver "trop choux" pour mon salon. Il en reste quand même deux à peu près correct. Si on aime. Je ne veux plus en entendre parler. Je referais. J'en ai profité pour apprendre comment on reconnaît la soie naturelle du synthétique, merci Gérard (mon compagnon de fortune au plus fort des grèves... Françaises, faut pas se tromper - voir « Je veux rentrer chez moi, suite »). Encore une coïncidence. Gérard m'envoyait un mel au moment ou ce crétin d'homme aux rideaux tentait de me faire croire pis que pendre de mes sabras. J'ai ainsi pu m'instruire en direct car Gérard est un expert en textile. Mais combien tout cela va-t-il donc encore me coûter ? C'est une blague (pas l'expertise, le coût - pas le cou qui va mieux lui d'ailleurs... Me restent encore quelques séances de réhabilitation et je fais des exercices).

Nouvelle de dernière minute : je nous ai débarrassé de l'odeur de m... que l'on sentait depuis les toilettes. Du moins pour quelque temps j'espère. J'en parlerais peut-être bientôt, ça se passait pendant les rideaux aussi. Comme dit Marie : « Mais c'est pas vrai, tu cumules ! ». Plus important : Bolide connaît le nom de ses nouvelles maîtresses de CM1. Oui, il en a deux... Il commence lundi, ça c'est important, non ? Et Mon Minou adore le vendredi à l'école car la prof d'anglais est esstra, elle fait plein de jeux, et la poésie s'est bien passée même si mon distrait avait oublié son cahier.

On part demain fêter mon anniv... (aujourd'hui donc, faut que je m'habille, vite vite)

Avec mes compliments

2010-09-29T22:14:00.009+02:00

Plage et jacuzi. Je raconte pas le reste, parfois moins sympa. Sauf peut-être les sandwitchs jambon - tomate et les premières clémentines... Et oui, c'est la grève générale en Espagne. On les fait toutes.
Et puis ce soir on dîne tous les quatre ensemble. Pour une fois !

J'irais au Maroc chercher des tissus !

2010-09-28T23:01:00.004+02:00

Non, surtout ne pas craquer... Nous sommes au moins deux au bord de la crise de nerf dans le quartier. J'ai bien du rédiger deux lignes du CR (compte rendu) du CA (conseil admin) de l'AR (asso recherche). Ensuite tout a basculé. Rien de grave, juste le quotidien de V. Cette fois c'est une histoire de rideaux de mon côté et de câbles pour Marie. Le tout cumulé au reste qui commence à déborder (surtout pour Marie faut être honnête). Dur dur d'être seule. Heureusement nous étions deux sur tous les coups. Pas souvent, juste quand il faut. Les hellénistes connaissent bien Mètis (à lire absolument, de Detienne et Vernant, « Les ruses de l'intelligence ou la Mètis des Grecs »). Elle fut la première femme de Zeus, celle qui s'est faite bouffée par son mec qui avait trop peur de se faire tuer par son enfant. L'histoire gaie de l'humanité résumée en peu de mots. On connaît bien l'enfant en question, un femme superbe, déesse de la guerre mais aussi de l'artisanat et du quotidien, c'est dire si c'est mon idole. Oui, il s'agit bien d'Athéna, la potesse d'Ulysse surtout dans ses moments difficiles, celle qui prédit et propose mais jamais n'impose. Marie et moi, nous avons été deux fabuleuses déesses l'une pour l'autre alors que nous cumulions des nullité chacune de notre côté.

Moi je finissais ce matin par pleurer d'entendre ce crétin de marchand de rideaux essayer de me faire croire qu'il avait fait du bon travail avec mes magnifiques tissus marocains, le fameux sabra, soie naturelle si délicate. Il avait réussi à en bousiller un, à couper n'importe comment un autre et coudre le troisième en dépit du bon sens. Après lui avoir juste signifié que je n'étais pas contente, il était prêt à repartir avec mes tissus en m'engueulant car les murs de mon appart ne sont pas droit. Il est pourtant venu faire des mesures et a bien vu tous les défauts dont il fallait tenir compte pour couper mes tissus. Quelles sont donc ces excuses minables ? Perdue, je pleurais pour au moins le voir partir mais pas avec mes sabras. Emmerdé, il tentait de réparer les dégâts en posant le seul rideau correct et en mettant les anneaux au bon endroit. L'après-midi, il repasse. J'appelle Marie pour lui demander son avis. Elle quitte le bar où elle faisait un break et pousse un hurlement à la vue de mes rideaux. On est d'accord, ni fait ni à faire dit l'expression. Elle se rue sur l'andouille, lui demande le nom de son entreprise, lui explique qu'elle est ma décoratrice d'intérieur, que son père est propriétaire de la moitié du quartier, que les nouvelles vont vite et que mon sabra marocain que je traîne depuis quatre ans est un tissu qu'elle a acheté une fortune il y a six mois en Inde et que c'est misère d'en avoir fait pareil horreur. Je retiens : six mois, Inde, décoratrice. Ça va vite ! Le gars baisse la tête, explique la queue entre les jambes que c'est la faute à son atelier (pas beau du tout de taper sur plus faible que soi...) On mesure ce qu'il est possible de rattraper et le zozo promet de revenir jeudi matin avec un meilleur résultat. Je ne me fais aucune illusion mais Marie a promis de lui couper la gorge sinon. Ça stimule.

De son côté, la belle n'était pas fraîche ce soir après plusieurs jours douloureux à préparer son déménagement qui ne se faisait de toute façon pas dans la joie. Cumul de stress (câble c'est une chose, mais y'a le reste et on a beau avoir la niaque, il arrive un moment où ça pète - je connais, j'ai donné, on n'est pas là pour étaler tous nos déboires). Je propose un plat de pâte pour elle et Antoine mais elle n'a même pas la force de sortir ni encore de manger. Elle s'inquiète juste pour son fils et n'a pas le courage de lui préparer quoique ce soit. Qu'à cela ne tienne, je viens de terminer les assiettes de mes zouzous et la mienne est de trop. Tout est prêt, il n'y a donc plus qu'à mettre cette troisième assiette dans un panier et à filer chez ma nouvelle voisine. Deux pas et c'est fait. Antoine a l'air content et tout le monde est satisfait.

Mètis c'est aussi la mètis ou les ruses de l'intelligence pour indiquer la capacité à contourner les obstacles en mobilisant plusieurs savoirs. A deux on est plus malin.

Au passage, j'ai fait deux aller et retour à l'école, une fois pour assister à un petit comité qui décide du passage en CM1 de Bolide (on y est presque), une autre pour participer à la réunion de parents d'élèves de CM2, classe de Mon Minou. Ça fait à peine un mois qu'on est là mais on est devenu des habitué du lycée, presque tout le monde nous connaît maintenant. Une seule triste note, la maîtresse actuelle de Bolide s'était bien attachée à son petit protégé et moi aussi je l'aime bien. On a tous promis de se faire des coucous à l'occasion.

Entre deux, on m'a chauffé le cou à rouge, technique qui est censé remettre les nerfs à l'endroit (ma séance de réhabilitation, oui oui, faut suivre), mais je ne suis pas sûre que ce fut efficace aujourd'hui ! J'attends aussi encore un canapé et un fauteuil. Bolide s'inquiète toujours de savoir pourquoi je fais l'HDR. Je lui ai répondu que c'était pour aider les chercheurs et aussi des gens qui veulent structurer leurs idées. J'ai donné sa marraine Isa la Belle en exemple car elle me dit que mes articles l'ont aidée. Je n'ai pas parlé d'Anetta ma copine aux quatre journées avec qui j'écris des articles, ni de Marie-Ange qui aura son HDR bien avant moi car elle est encore dans le circuit, mais tout ce petit monde m'est cher. On se rencontre au moins pour Lilith, tous les deux mois, la veille de mon CA d'AR, c'est peut-être la plus belle raison pour ne pas arrêter la recherche. Se retrouver, causer, échanger, s'obliger à lire, écrire, critiquer et faire marcher ses neurones tout en se permettant des confidences et de longues ballades reposantes. Et puis, pour revenir à nos moutons, on a encore récité une poésie avec Mon Minou. Enfin, j'ai pu dîner avec Ernest qui est rentré plus tôt que prévu. J'ai bien fait d'avoir donné mon assiette.

Et finalement, je crois que ce qui m'a le plus fait rire est de penser que si mes sabras sont foutus j'aurais une excuse pour retourner au Maroc en acheter d'autres. On dira que je suis snob mais je m'en fous ! Ce sera pour fallas... Quezaco ?

Check the simple thinks first

2010-09-27T23:12:00.012+02:00

Aujourd'hui, je n'avais aucune urgence, ce qui n'est pas le cas de demain. Alors j'ai commencé à mettre au propre le compte rendu de mon asso de recherche pour mon président. Je crois même avoir eu le temps d'écrire à mes collègues du groupe Lilith que je ressortais la fée du recoin de sa poussière (pour ceux qui suivent, cette fée est la traduction de « Hada Del Rinconin » dont les initiales rappellent le pensum par lequel tout chercheur doit passer pour devenir quelqu'un - moi j'en suis à la V3, je sais que c'est la bonne version, le tout c'est de s'y re-mettre). J'ai aussi appris où était le British Council puisque je souhaite approfondir mon anglais (pas un blague). J'ai bien ça en tête. J'ai encore écrit à Isa la Belle que j'avais besoin de son aide pour refaire mon site (web bien sûr) et nous avons même pris rendez-vous skype pour le début de l'après-midi, heure française. J'attendais Pénélope avec soulagement car la maison a besoin d'un coup de propre et moi je souhaite me concentrer sur tout cela sauf ça. Ah, bien sûr, notre daddymotion (l'asso de mes n'veux pour les films de nos vieux) sollicite quelque attention de part et d'autre mais rien de trop prenant...

Alors j'ai dit à Marie (la maman d'Antoine) que je n'avais aucune urgence. J'ai aussi dit à Paco qu'on pourrait manger ensemble un jour. Paco est le copain d'Antonio et les deux sont les amis de Rosa et Roberto chez qui nous déjeunions hier (dimanche). Paco passe toutes ses vacances à B., bien sûr, comme Lola qui y a habité cinq ans (voir « Bienvenue à V. ») et aussi une autre maman d'enfants du lycée dont le mari est de là-bas. B., c'est là où habite ma mère. Tout est donc on ne peut plus normal. B. est en France, à au moins douze heure de route de V. (dans le meilleur des cas car si on prend l'avion, ça peut être beaucoup plus, voir posts précédents), à la rigueur un lieu de villégiature pour Panamien mais rien à voir avec V. Pourtant, c'est ainsi, je ne peux pas faire deux pas sans rencontrer des voisins de ma mère.

Je n'avais pas d'urgence. Il est 22h30 et je suis à ramasser à la petite cuiller.

Pénélope n'est pas venu à la maison car elle a sa petite malade, il a fallu que je m'occupe de quelques saletés et du linge. Avec Marie, on a monté trois armoires confo, c'est bien pire qu'ikea. Parlons-en de la qualité française ! J'ai les doigts en compote. Marie aussi. Mais peut-être a-t-elle évité la crise de nerf car nous étions deux à nous arracher les ongles. En fait, je n'en avais plus beaucoup car je sortais de la manucure... Oui, la manucure est pour moi synonyme de plus d'ongle, pour me permettre de taper correctement sur l'ordinateur. J'étais contente d'avoir réussi à chopper un rendez-vous car j'en avais loupé deux auparavant, l'un pour cause d'annulation de vol - je ne répète pas -, l'autre car la manucurette avait filé voir sa mère à l'hôpital cinq minutes avant que j'arrive. Je ne m'étonne plus de rien. Bref, Marie appelle au secours alors qu'on en est à la phase limage. Comment refuser alors que rien ne presse ? Au milieu de la troisième armoire on craque et on se boit du vin blanc. Dans un bol. C'est tout ce que Marie a comme récipient dans son nouvel appart. Je ne suis pas la seule à déménager. J'appelle Isa la Belle pour reporter notre rendez-vous (m... c'est mercredi, le noter sinon je vais encore oublier !). Il aurait fallu nous entendre :

- C'est pas vrai, le trou n'est pas fait !

- Ah, j'y arrive pas...

- Mouille-le, c'est plus facile...

- T'es dégueulasse...

- Mais non, tu sais bien, c'est toujours la même histoire...

Toutes les deux en robes, avec nos pinces, nos vis, des saloperies de micro tournevis qui vous tuent les doigts et nos bols de vin blanc. Du n'importe quoi. Chance, Marie a fait venir un électricien pour poser les câbles de sa téloche et il veut bien passer chez moi voir ce qui déc... de ce côté (et oui, toujours pas de télé - je ne sais plus s'il faut lire « bienvenue à V. » ou « Suspens »). Il est venu en fin de journée alors que je me battais encore avec le goutte à goutte des plantes, nouvelle installation d'Ernest pour ne plus avoir à arroser avec le tuyau. Hum... il a fallu que j'achète un arrosoir et que je donne à boire à la main à ces pôvres plantes car le goutte à goutte est nettement insuffisant et ressemble à un casse-tête chinois si jamais on veut que ça coule un peu plus. Le tuyau d'arrosage en revanche n'est plus accessible car bloqué par l'automate. Crotte. Moi aussi j'étais au bord de la crise de nerf car en plus, le repas n'était pas prêt, Mon Minou n'avait pas fait ses devoirs d'anglais (décidément), Bolide hésitait toujours à dire oui à la maîtresse pour sauter de classe (il a fini par trouver qu'il pourrait essayer le CM1 - on se voit demain avec la maîtresse ; demain aussi j'attends mes rideaux et je vais à mon premier rendez-vous de rééducation pour le cou ; demain encore, il y a la réunion de parents... Demain, j'aurais pas le temps de travailler, na et finalement je ne sais plus quel temps il faut utiliser, si c'est le passé, le présent ou le futur, rezut).

Ah oui l'électricien. Il est resté une heure et demi. Vingt euros et une bière plus tard, la télé marche (et les enfants ont mangé - trop forte ! Ai-je dit que j'adore les voir se régaler avec ma salade de fruit ? D'accord, devant la télé mais c'est exceptionnel). Qui a déjà vu ce dessin du gars qui démonte sa télévision pour trouver d'où vient la panne alors qu'on voit que la prise n'est pas branchée ? C'est à peu près ce qui se passait chez moi. En plus subtil car ce n'est pas la prise de courant qui est en cause mais celle de l'amplificateur d'antenne. Bien caché derrière les meubles car je trouve ça moche... Il a fallu du temps pour trouver. Heureusement le bazar est juste à côté d'une antenne et on faisait le tour. J'y connais rien moi à tout ça. Je passerais bien un petit coup de fil à Ernest mais il est trop tard. J'ai encore pas mal de messages en retard et des urgences qui arrivent. Finalement... Il faut aussi qu'on invite nos voisins, que je note qui est qui et qui habite où, que... j'aille me coucher...

Le dessin du gars et de sa télé a un sous-titre explicite : « Check the simple thinks first ! ».

Je veux rentrer chez moi... Suite,

2010-09-23T20:06:00.005+02:00

Non, je ne suis pas encore chez moi ; non, je ne suis pas non plus à Paris. Dis, je les connais maintenant à Orly et eux aussi ils me connaissent. Bref, on se reconnaît.

De nouveau la queue au guichet d'Iberia, ça sent l'annulation de vol.

- Alors ça recommence !, dis-je dépitée et pourtant amusée (à force...).

- Oui... non... C'est le vol de S. qui est annulé.

- Oui mais celui de V. est retardé, dit une dame dans la file.

Sur ce, je file. Plus loin. Là où on enregistre. Un garde chiourme fait barrage et une hôtesse que je connais (encore une) me confirme qu'on ne sait encore rien sur le vol de V., il faut attendre... Tsss Tsss, moi j'y crois pas.

- Et je peux aller sur le vol de B. ? Je ne peux pas ne pas partir !

Mes presque larmes ne sont pas feintes, la dame s'inquiète et va se renseigner. Une jeune femme insiste, comme moi. L'hôtesse revient et nous voici enregistrée sur le vol de B. qui part une heure plus tard (est prévu de).

Le temps passe, le vol de V. est finalement annulé. Le temps passe encore. On papote avec la famille de la jeune femme. Je sympathise avec Juan son papa. On est voisin à V., on ne peut plus voisin. Si on arrive à rentrer, on se prendra un café pour fêter ça ! Un autre vol pour B. (pas le nôtre, ouf) est annulé. Derrière nous, tous ces pauvres gens qui attendent pour partir ou rentrer... Coincés, ils sont. Jusque quand ?

Le temps passe et qui aperçois-je patientant comme moi devant les écrans pessimistes ? Mister Ben, notre prof de communication quand moi-même j'étais prof à A. Repapote, comme si tout cela était normal. Le temps passe et rien ne se passe que de raconter sa vie. Le vol de remplacement prend tout de même deux heures de retard (tiens comme à l'aller enfin avec quelques aléas supplémentaires).

On entre dans l'avion. Tout le monde applaudit. On est le dernier avion qui pourrait décoller d'Orly. Pourquoi le conditionnel ? Parce qu'il y a une limite horaire et nous sommes sur le point de la dépasser. Les hôtesses tassent les gens, les sacs, les valises, il faut partir, vite vite. Restress de partout.

On décolle ! Youhou ! Tout le monde re-applaudit. A côté de moi, Gérard. On sympathise. On papote tout le trajet (toujours pas réussi à ouvrir mon bouquin depuis 19h où je suis arrivée à l'aéroport et il est minuit quand l'avion se pose à B.). J'en oublie le stress.

N'empêche, une fois arrivés, je me retrouve seule à courir après un bus pour me rapprocher de l'hôtel qu'Ernest m'a réservé par Internet. Pas un de ces charmants messieurs n'a proposé de me raccompagner (Juan a bien tenté de m'inviter sur le sofa de son fils à B. mais sa femme a tiqué, il n'a pas insisté). Faut dire que j'ai parlé au moins mille fois de mon mari et de tout ce qu'il fait pour moi... Demain, si tout va bien, je prends le train pour chez moi. Je croise les doigts.

On est demain. Je suis à la maison. J'ai pris le train ce matin depuis B. Il aura fallu deux jours pour faire Paris-Valence, deux fois plus cher que prévu. Vive les temps modernes !

Je veux rentrer chez moi...

2010-09-22T17:14:00.004+02:00

Paris, je ne t'aime plus du tout ! Je devrais être chez moi, auprès de mes anges et de leur père. Personne n'a su nous dire hier pourquoi le vol a été annulé. Je dois partir ce soir mais ce soir recommencent les grèves. Je flippe. Je connais la raison des grèves : contre la retraite à 67 ans. Je me souviens qu'il n'y a pas si longtemps, on était sûr de partir à la retraite à 60 ans et parfois bien avant avec certains programmes alléchants de pré-retraite. Que s'est-il passé dans le monde moderne ? Chacun y va de son analyse et le tristement drôle est qu'un même constat (c'est la crise) aboutit à des conclusions opposées : il faut travailler plus longtemps (rentrée d'argent pour l'état et assurance d'en débourser beaucoup moins et moins longtemps) ou bien il faut partir plus tôt à la retraite (ce qui permet aux jeunes de travailler et donc à l'état de payer moins d'indemnités). Comme la seconde parenthèse est beaucoup plus aléatoire que la première, ou du moins nécessite la mise en oeuvre d'éventuels plans d'aide aux entreprises qui ne renouvellent pas les départs à la retraite, le choix pour l'état est vite fait... Du moins, celui de maintenant. Moi, je ne dis rien, on cotise pour moi au minimum syndical, c'est-à-dire très très peu, mais on cotise et je pourrais aller à la plage.

Et ben non, je suis coincée à Paris. Fait beau. Je flippe. Déjà dit. J'ai bien bossé pourtant cette semaine et je me verrais bien réceptionner mes beaux canapés (plus de problème de langue après une semaine au pays natal - voir post précédent) avant d'aller faire un tour à la plage ou de boire un café avec les copines. Je me sens également motivée pour rédiger mes comptes rendus de réunions et de livres, pour préparer la prochaine rencontre de recherche où je dois présenter mes projets et pour aider ma grande famille à valoriser les films et les archives de notre daddy (voir post « La relève »)... L'un (boulot) n'empêche pas l'autre (café copines et plage pépère).

Et ben non, je mange des croissants en restant collée au wifi du troquet, à l'affut des nouvelles de mon vol de ce soir. Ne doit pas être annulé. Surtout pas. Mais le bol n'est pas de mon côté... Quoique... En fait, je sais pourquoi je suis revenue à Paris : je n'avais pas envoyé une lettre qui aurait du partir la semaine dernière. Préparée mais pas envoyée, je l'ai retrouvé dans quelques dossiers consciencieusement mis de côté pour ma prochain venue. Ouf, elle est enfin postée après s'être encore promenée toute la matinée en quête de boîte (je l'avais oublié quand je suis passée à la poste pour une autre raison). Encore une histoire... Je n'ose pas la raconter, on verra plus tard.

L'ange blond...

2010-09-22T16:40:00.004+02:00

(écrit le 15 septembre 2010)

C'est officiel, j'ai un cou de vieux. Raison pour laquelle le docteur Tours m'envoie consulter son collègue Ange Blond. Si encore je faisais des jeux de mots et inventais des noms. Mais non, c'est ainsi, on me voit trois cheveux blancs et mon cou est « fatal » (encore une expression du pays). Cet Ange-là doit me faire un programme de rééducation de retour de France, la semaine prochaine (mon post est "posté" une semaine après - donc je devrais y être mais le sort en a voulu autrement, voir la suite, enfin plus récemment - c'est con les blogs, ça marche à l'envers). Il n'y a qu'en Espagne que les médecins s'affublent de noms d'enfants sages.

A ce propos, j'en ai deux à la maison (pas toujours si sages d'ailleurs) qui m'appelaient pour me souhaiter bon voyage il y a longtemps, très longtemps, une heure avant mon départ - il est minuit et demi, je devais partir à 19h pour un vol d'une heure trente. Je n'ai eu que deux heures de retard à cause des grèves des contrôleurs (français), faut pas se plaindre. Cette fois-ci, c'est promis, je vais me renseigner sur la raison de ces grèves de la rentrée (voir post de ce mois « Tu peux le croire ? »). En attendant, je croise les doigts pour mes réunions. J'ai dit à tout le monde de venir ici, au deuxième étage et on est au troisième. Ça commence bien. Bon c'est demain (enfin aujourd'hui), le temps d'envoyer un SMS (un Sort de Merveilleuse Sorcière - une transposition de Bolide et moi en hommage à un de « Mes premiers j'aime lire » qu'on écoutait en boucle dans la voiture il y a encore un an ou deux - « La soupe de père Noël » pour tout dire) depuis mon portable français qui n'a plus de crédit. Suffit de recharger. J'ai pensé à prendre ma CB avec puce française ! C'est pas beau ça ! Vive les anges !

Suspens...

2010-09-13T08:27:00.006+02:00

Oulala, ça se précipite ! Par où commencer ?

Il y a bien sûr la conduite automobile qui m'impressionne. La vitesse est limitée à 40 (au centre bien sûr) mais tout impose de dépasser le 60, les autres voitures, les feux et l'enchaînement des voies. A 40, on risque de se faire emboutir, on est certain de prendre tous les feux au rouge et on a toutes les chances de louper les embranchements (ponts, tunnels, déviations, etc.). C'est un peu comme tenter de traverser la Concorde à moins de 70 mais ici c'est plus long... Contente d'avoir passé mon permis à Paris. De même pour se garer. Quoique à V., c'est bien pire. En fait, c'est très amusant - bon, quand ma voiture n'est pas concernée. Je vois encore d'Adèle (voir « Ceci permet d'éviter cela... »), pestant, râlant en essayant de se garder entre deux voitures ayant mis leur frein à main. Du jamais vu pour moi auparavant. Ici, on pousse, devant, derrière, et tout le monde trouve ça normal. Pas un centimètre de perdu. Le gag, c'est ma voisine. Depuis qu'elle est garée près de chez elle, de cela à peu près six mois, elle ne bouge plus sa voiture ! Pas une blague. Moi, ma Toyot toute neuve, toute jaune, pas question de la cabosser. Hélas, pur fantasme, elle a déjà des rayures alors qu'elle dort au chaud.

En parlant de chaleur, la température baisse, ce n'est pas désagréable. La mer, elle, continue à étonner Mon Minou et Boulette-Bolide (oui, c'est un bolide, ça lui va comme un gant et surtout il est ravi que je l'appelle comme ça). Quand on va à la plage du sud, en deux minutes tout le monde est dans les vagues. A G., on ne partait jamais sans le ballon pour réussir à se mouiller. Quand je propose d'aller à la plage de la ville, zouzous demandent, innocents : « Elle est aussi chaude que celle de papa ? » (C'est Ernest qui aime aller au sud et moi en ville).

Mais le plus important est ce qui nous attend d'ici la fin du mois. Dans peu de temps.

Surtout pour Bolide. Je suis sûre que mes maux de dos et de tête venaient non seulement de l'arthrose (autre suspens, les résultats des examens IRM et électomachinchouette la semaine prochaine), du déménagement et de la fatigue mais aussi d'un poids que je porte depuis quelques années concernant la scolarité de Bolide. C'est un rapide à la course à pied mais aussi en apprentissage. Mon minou se défend très très très bien mais Bolide, c'est un cas, personne ne sait comment il sait ce qu'il sait. Il avale tout ce qui passe. Depuis qu'il est à l'école (en Espagne), j'essaie de le faire « sauter ». Impossible. Il faut que l'orientateur de la région l'évalue et décide. Or l'orientateur à G. ne passe qu'une fois par an à l'école et ne s'occupe que des enfants en difficultés. C'est-à-dire que Bolide passait systématiquement à la trappe. Sa maîtresse, adorable, se débrouillait en lui donnant des exercices en plus. Et puis, il n'a que 8 ans, c'est l'âge de jouer. Oui, c'est aussi le moment d'éviter l'ennui et le décrochage qui l'accompagne. Jusqu'à présent Bolide réclame des devoirs et adore l'école mais hier déjà il se plaignait : « J'aime la récré et la cantine mais pas la classe ». Pourtant la nouvelle maîtresse, Madame, est bien... Je l'ai rencontré jeudi. Dans le système français, « sauter » se fait à la demande de l'enseignant, sous la supervision du psychologue et avec l'accord des parents. Tout est donc possible... Mais je préparais l'entretien avec une certaine angoisse car ma copine Isa la Belle qui connaît bien le problème ne me rassurait pas : « Ah, non, ils aiment pas ça du tout les profs ! ». Bref, je n'étais pas à l'aise. J'arrive. Grosse chaleur. Je suis en avance. J'attends l'heure pour frapper à la porte. Timide. Je m'assois là où Madame m'indique. Je dis que je suis là surtout pour faire connaissance. Madame, en revanche, n'y va pas par quatre chemins :

- Votre fils est brillant...

- Justement, je me disais aussi...

- Il ne faut pas qu'il s'ennuie. Ce n'est pas la peine de multiplier les exercices.

- En effet...

- Je me donne 15 jours et je vous propose de le faire passer en CM1... En plus il s'intègre très bien, etc. etc.

On papote un peu histoire de, je lui donne tous les Youpi (la revue !) que les nounours ne veulent plus après les avoir lu au moins vingt cinq fois chacun et je sens la tension de quatre ans tomber d'un coup ! De retour à ma voiture (bien garée et non bignée, le lycée français n'est pas au centre ville - que je visite l'air de rien petit à petit, si si, je raconterai nos découvertes du marché central à l'occasion), la chaleur ne me fait plus aucun effet, j'ai beaucoup moins mal au dos et je respire enfin pour Bolide.

Autre suspens, beaucoup moins vital mais tout de même, la décoration de la maison, heu de l'appart. Des cortinas (des rideaux - c'est malin, quand je suis dans la boutique, impossible de me souvenir du nom en espagnol et là, je dois réfléchir pour le trouver en français) que doit me faire l'artisan du coin avec mes sabras marocains et quelques bouts de tissus que j'ai glanés de ci, de là. En même temps on devrait recevoir les sofas (sofas... sofas... canapés, voilà, j'ai trouvé. Promis, ce n'est pas du snobisme mais c'est un peu comme parler du « camp » de foot ou utiliser l'expression « aller voir à mamie » ou encore nommer les pays sans mettre d'article devant. On a de plus en plus de mal à éviter les fôtes).

Ah, et le filtre à eau (ici c'est très calcaire et la proprio a installé un matériel infernal pour que l'eau soit meilleure mais je ne comprends rien à tous les boutons qui s'allument, rouges bien sûr), et les fenêtres (ça y est celle des enfants n'a plus de poignée), et la téloche (pas de téloche... Est-ce la prise, notre abonnement, autre chose ? On s'en passe plutôt bien surtout depuis que j'ai branché la radio sur Internet mais j'aime bien comprendre les trucs), et le sent-bon dans les hum-toilettes (V. est un cloaque aux dires d'Adèle, on s'en rend surtout compte aux chi...), et notre vitre-dessus de table cassée par le milieu comme un pare-brise de voiture (voir « Bienvenue à V. » - il paraît que c'est beau mais c'est tout de même dangereux), et la douche qui fuit un jour sur deux (va savoir - on se douche tous les jours... Enfin, y'en a au moins un qui se douche par jour, ce n'est donc pas ça), et les tapis qu'il va falloir changer pour se coordonner avec les... rideaux ! Non, c'est une blague !

Oh flute... On est lundi, la semaine prochaine c'est cette semaine....... Pas encore bien préparé mes réunions parisiennes........ J'ai mes billets c'est déjà ça........ Les zouzous sont en bonne compagnie......... Je vais aussi à LB voir mamie...... Hier on était à la montagne...... Bon sang que les « gens » sont crades (des détritus partout dans ces lieux paradisiaques)......

« Tu peux le croire ? »

2010-09-08T18:45:00.004+02:00

On est mercredi 8. Nous voici à V. depuis deux semaines que je n'ai pas vu passer.

Hier, grève à l'école. Sans commentaire. M & B y vont quand même car le maître de M. fait classe et B. sera accueilli dans une autre classe, c'est toujours une expérience. Moi ça me laisse le temps de, enfin, faire quelques courses et, pourquoi pas, visiter un peu le centre ville de V. Nous habitons juste à la frontière du quartier le plus chic, d'un très populaire, de l'ultra-moderne et d'un de ceux les plus mal famés (enfin de réputation). Bien quadrillés nous sommes. Pour aller au centre il faut compter environ 10 minutes...

Hier donc, je sors accompagner les enfants à l'autobus. En fait, je cours derrière eux car ils sont déjà à l'arrêt alors que je vide encore ma poubelle de cartons (un par un, bon sang qu'elle est mal fichue la benne municipale des papiers). Je rejoins mes zouzous et leurs potes avec ma jolie poubelle vide d'ikéa grise, je salue les mamans et les papas, papote avec l'un et l'autre et m'en vais guillerette jusqu'au centre de santé dès l'autobus parti. Le centre de santé est pour les médecins espagnols ce que le chenil est aux chiens français. Je ne sais pas si on voit comment ça marche ? Pour se faire soigner, il faut être enregistré au centre de santé auquel on est affecté selon son adresse (il ne suffit pas d'avoir un numéro de sécurité sociale). Là, il y a un tas de médecins qui attend le chaland (c'est généralement plutôt l'inverse qui se passe car les rendez-vous sont pris environ toutes les 7 minutes). Pas n'importe comment : quand on s'inscrit, on vous assigne un médecin. Au hasard ? Je ne sais pas. Bref, m'en vais avec tous mes documents administratifs (on dit la France bureaucratique mais l'Espagne est très généreuse de ce point de vue) au centre de santé de notre quartier. J'ai appelé pour vérifier que c'était bien celui-là, c'est chouette, il est tout près de la maison, j'aurais le temps de faire tout ce que j'ai prévu. Pas de queue. La chance continue à me sourire. La dame de l'accueil est très gentille mais il manque les papiers d'Ernest. Dommage, nous dépendons tous de lui, il faudrait que j'ai au moins son passeport. « Pas grave », je dis, « je repasse, j'habite à côté ». Je repars, sans oublier ma poubelle, pour arriver en même temps que l'électricien (souci dans la maison, heu... l'appartement). Je règle d'autres paperasses pour mes remboursement de soins de la semaine dernière (autre type de système de santé - pas tout à fait privé mais pas publique non plus, on verra plus tard pour les explications) et retourne au centre. La queue cette fois. Longue. Demi-heure. Un monsieur me reçoit. Pas sympa. Il me fait ressortir tous mes documents, m'en demande d'autres, avide, fouille dans les siens et me regarde un peu pervers : « Vous ne dépendez pas de chez nous mais d'un autre centre ». « Quoi ? Mais j'ai appelé pour vérifier ! ». « Ah ben, votre rue c'est bien chez nous mais seulement les numéros pairs. Vous, vous êtes au numéro impair, c'est comme ça, faut aller là ». Et ce « là » là est à pétaouchnoque. Vraiment. Je râle mais ça ne sert qu'à rendre le cerbère encore plus bête. J'en pleure, je mets mes lunettes noires et traîne mon caddie (pour ne rien avoir à porter à cause de ma nuque endommagée - voir post précédent). Evidemment l'autre centre de santé n'est pas du tout du côté du centre ville mais plutôt du quartier mal famé. Bon, un peu de courage, c'est toujours bien de découvrir où on habite, même « à l'envers ». Je passe par les grandes avenues ultra-bruyantes, je ne quitte pas mon plan des yeux pour prendre le chemin le plus court, il fait une chaleur à crever (pas autant que le vendredi de notre arrivée où le thermomètre est monté à 44° mais tout de même). Je longe les murs pour rester à l'ombre, je ne suis pas la seule, la circulation est difficile même entre piétons.

J'arrive enfin à « l'autre » centre de santé. Immense. La queue ? Dans le doute, je préfère commencer par prendre un café, d'autant que j'ai un mal de tête de plus en plus fort. Petit troquet adorable, pinchos apétissants. Je choisis une tortilla aux poireaux avec mon café au lait. Bon d'accord, c'est un peu spécial. Tant pis. Et là, près de « mon » centre de santé, je jouis d'une demi-heure de pur bonheur : je travaille ! C'est vrai, je peux enfin respirer et lire ce bouquin génial que je dois résumer pour la semaine prochaine (tiens, ça m'a réveillé cette nuit) à notre réunion Lilith (voir les posts précédents...).

Retour aux dures réalités du monde moderne - sans oublier mon caddie - et au centre de santé. « Ah non » me dit le monsieur de l'accueil (où je ne fais pas de queue, c'est déjà ça), « ce n'est pas là »... C'est à côté, ouf ! Petit centre, très bien, tout le monde est très gentil sauf que... La machine pour faire les cartes de santé... est en panne ! Tu peux le croire ?

« Pourrais-je au moins faire les papiers et repasser pour chercher la carte plus tard ? » je demande inquiète. Voui voui pas de souci, c'est possible. Reouf ! Il est 11h30 (et j'avais déposé les enfants à l'autobus à 8h15). À 12h15, je suis encore au guichet. Toujours pas de queue mais c'est beaucoup plus compliqué que prévu. Je passe les détails. Il faut redonner les informations entre trois et quatre fois (du coup, je connais le numéro de mobile d'Ernest par coeur - depuis le temps, il était temps). Vais-je pouvoir poser mes fesses et ma tête qui tourne avant l'arrivée de Penelope à 13h à la maison ? Sur le plan, je vois que la bibliothèque à laquelle je « dois » m'inscrire est sur le chemin. Ça ne devrait pas prendre trop de temps. Au passage, je stoppe net devant une boutique qui a trois caisses de vin en bois dans sa vitrine. Sûrement une bonne maison et sûrement une caisse pour moi. C'est pour ma bibliothèque à moi, la taille exacte des livres. Je rentre et respire un autre petit bonheur. Autre luxe : il y a des gavottes et de la vieille mimolette ! Incroyable en Espagne ! J'achète aussi du café qui me manquait et j'ose quémander une caisse de vin (vide bien sûr). Quel gentil garçon ! Pas comme à G. où pas un vendeur de pinard ne m'avait refilé une de ses caisses.

Tout ça fait que l'heure avance et il me reste à peine un quart d'heure pour la bibliothèque. Une très vieille dame, très méchante, refuse mon papier d'inscription. Elle me tend deux feuilles (les mêmes que la mienne, mystère) que je dois remplir pour une prochaine fois accompagnées de deux photos d'identité (pas la même taille qu'en France).

Je cours, Penelope arrive en même temps que moi. On range, nettoie (surtout elle) et je fais mille conneries en retard (dont les publi de congrès) et quelques changements d'adresses administratifs. 16H30. Je m'allonge, pensant avoir bien mérité mon repos. Je n'ai pas posé la tête sur l'oreiller (interdit par le traumatologue qui me dit de dormir sans mais là, c'est juste pour cinq minutes, je peux, non ?) que le marteau piqueur des voisins s'active. Oui, ça aussi c'est cool, on refait la (les) salle(s) de bain juste derrière ma tête !

17h30. Bus. Je suis prête avec un panier d'affaires de plage et un goûter. Boulette se précipite, Mon minou plus doucement. Refus de plage. Non................... Je suis trop bonne, j'accepte de faire autre chose. La piscine. C'est idiot quand on habite à côté de la mer mais je craque. Plus la force de discuter. On repart, dans la direction inverse du centre ville que j'aimerais tant visiter un jour, pour chercher cette piscine qui est censée être près de la maison, heu de l'appart. Je ressors le plan de mon sac, scotché dans tous les sens car je le plis au rythme de nos pérégrinations. On trouve, assez loin finalement. Pas de bol, les enfants ne peuvent pas nager librement mais seulement prendre des cours et de toutes façons il n'y pas plus de place. Retour à la casba-maison-appart-niche-home. Heureusement le supermercado est en bas (c'est impossible de l'avoir plus près), on remplit le caddie (je savais qu'il me servirait - c'est pas vrai, j'y ai déjà mis une caisse de vin ce matin et de la mimolette) et je fais à manger pendant les devoirs de classe. Boulette adore sa maîtresse d'anglais qui explique comment il ne faut pas prononcer « Harry Potter » en imitant les espagnols et les français. Mon minou tente de m'expliquer le jeu du golf où il a été le meilleur (atteindre par exemple 92 qu'avec des 5 et des 3) mais je n'y comprends rien (v'là qu'il me met des 29 dans l'histoire).

Fin de la journée.

Levée 5h30 le lendemain. Impossible de dormir sur le côté sans avoir envie de vomir et mal sur le dos sans oreiller. Mais pourquoi moi ? Sinon, ça va. Non, vraiment ! J'aime notre... appart, la terrasse, les bruits de la ville, la possibilité d'aller au centre (ville), la proximité des commerces (quand même dans le quartier, y'a tout), la possibilité d'aller à la plage (pourvu que je trouve un bon argument pour ce soir) et les hommes sont plutôt contents de leur sort. Moi, ne me demandez pas ce que je fais.

Soir. Loupé. Les zouzous ne veulent toujours pas aller à la plage. J'ai toujours autant la gerbe et on se colle un disque de prononciation d'anglais pour nains. Ce qui me fait penser que c'est ma future activité. Me remettre à l'anglais.

Bienvenue à V.

2010-09-08T14:59:00.003+02:00

Vendredi 3 septembre 2010, lendemain de la rentrée des classes pour Mon Minou et Boulette (qui aimerait que je l'appelle autrement - c'est vrai qu'il s'est affiné depuis sa naissance). Nous ne sommes toujours pas en France, mais ici il y a un lycée français, pas comme à G. où la rentrée se faisait mi-septembre. Bembalamer continue ses aventures (Belle actrice, Ernest, Mon minou et Boulette encore à la mer). Seule la mer a changé. La maison aussi. L'environnement également. Pas mal de choses finalement.

J'écoute la radio locale plutôt nulle, genre disco moderne et commentaires à la noix, il fait chaud, il y a de l'air qui rafraîchit la maison (mais pourquoi dis-je la maison alors qu'on est en appartement ?), le salon est sombre car j'ai fermé les volets (le soleil tape trop fort de ce côté), moi j'ai installé le bureau côté terrasse aux mosaïques bleues, plantes et ombre. Bureau ? C'est aussi un champ de foot (pardon, un terrain... Les espagnophones comprendront, nos erreurs de langage se multiplient), un élevage d'ordinateurs, un atelier de « foro » de libros (recouvrir les livres, le cauchemar des mamans à la rentrée) et, pour le moment, une pièce à peu près aménagée.

Entre deux mots que je tente d'écrire (mes phrases sont-elles cohérentes ?), Ernest m'appelle pour tenir l'éponge sous la perceuse (une façon efficace de faire des trous propres dans le mur pour accrocher les tableaux), Penelope (ouf, quelqu'un pour aider au ménage et rester avec les enfants quand je pars en France) réclame du boulot et des instruments, les enfants me font sursauter en hurlant « goal », le téléphone me soûle avec ses questions (notre vitre de table est cassée - merci les déménageurs - et les devis pleuvent, c'est bien, c'est prenant, c'est ch...), la porte sonne car je n'arrive plus à ouvrir correctement la fenêtre du salon (en fait, toutes les fenêtres ont un problème, on en fera le tour) et le réparateur arrive. Je commence à connaître le quartier. En moins d'une semaine à V., alors que j'ai passé la plupart du temps enfermée à ouvrir des cartons, je peux citer plus de bars et d'artisans que Lola qui habite ici depuis deux ans. Du moins c'est ce qu'elle dit. Lola a aussi son fils au lycée français, je les ai connu ce matin. Ils ont habité cinq ans à LB, à la mer aussi, à côté chez ma maman. Il est tout petit le monde.

Pour en revenir aux cartons, les mauvaises surprises se sont un peu trop accumulées. Outre la vitre cassée (grande, lourde et peu fragile - mais que s'est-il passé ?), on a retrouvé des livres endommagés, des boites cassées, un fauteuil abîmé, la table en cuir rayée, etc.

Mais le pompon ce fut hier. La rentrée. 7h. Je me lève. Ma tête tourne, mon corps ne réponds pas. Quelques secondes et la terre revient à peu près à sa place. Enfants levés déjà. Ce n'était pas gagné après la semaine de fous que nous avons passée (déménagement, cité des sciences - on devine... -, restaus, ballades, couchers tard). 8H05, on va au coin de la rue pour attendre l'autobus. Marie et Antoine sont aussi au poste. La maman et son fils de l'âge de Boulette.

...

Bon, je reprends... Le temps file... On est samedi, de retour de la plage, on passe à table entièrement préparée par Ernest (au poil) et je viens de traiter encore quelques cas de publications en retard pour notre congrès (on verra le cas congrès plus tard, merci, oui je bosse, à l'oeil toujours...). J'ai enfin réussi à brancher les hauts-parleurs sur l'ordi des jeux des enfants avec les photos qui défilent pendant que j'écoute FIP, c'est cool (suis-je claire ?) !

Alors quoi ? Jeudi. Je prends un café avec Marie une fois les enfants dans l'autobus. On papote de nos vies respectives, je rentre à la maison pour faire ma gym, allongée donc. Je me lève pour baisser un peu les persiennes, cause voisins, je cherche la tranquillité quand je m'étire. Enfin, je tente de me lever. La terre tourne trop vite à nouveau, ma tête valse, j'ai une envie de gerber épouvantable, je ne vois plus rien, c'est tout flou. Au bout d'un moment infini, j'arrive à avancer à quatre pattes jusqu'aux toilettes ocazou pour éviter des dégâts sur mon beau tapis tout propre. Je me traîne. Non, décidément ça ne va pas. Je m'allonge pour ne pas tomber dans les pommes, pas la peine de compliquer le problème. La porte sonne. C'est Penelope. A quatre pattes, à deux à l'heure, j'arrive à ouvrir. Je m'écroule dans le fauteuil de l'entrée. Je revis petit à petit en parlant avec Penelope. Combien de temps tout ça ? Une bonne heure, je crois. Je peux enfin me lever, je pars aux urgences. L'attente commence, ma tête tourne encore mais ça va. Le docteur est rassurant, un tel malaise est bénin. Mais comme je me plains d'un mal de nuque ou de cervicale, il m'envoie faire une radio. De nouveau attente. J'ai la dalle, peur d'avoir un malaise d'un autre type. Le temps de manger un tostado de tomate, de faire trois fois le tour du quartier de l'hosto, de patienter encore une heure et je revois le docteur puis le spécialiste. Verdict : ma colonne vertébrale est fatale (encore un espagnolisme), à l'envers (enfin faisant une courbure inverse) de la normale avec des petits os qui traînent là où ils ne devraient pas. Bref, de l'arthrose avancée. De famille. On lance les examens pour voir si aucun membres ne peut être gênés par un nerf coincé par un os en vadrouille. Voilà une bonne façon d'entrer en connaissance avec sa nouvelle ville, non ?

Jeudi soir, Mon minou et Boulette rentrent heureux du lycée français, ça c'est chouette ! On part aux courses aux fournitures (dont de quoi recouvrir les livres, le cauchemar des mamans donc)...

...

Lundi soir, le 6. Boulette a encore adoré sa journée et Mon minou réclame de nouvelles fournitures (« Non !!! »). Antoine est venu goûter à la maison avec sa maman. Ils ont joué au foot dans la courette intérieure de notre appart. Ça change des bruits des travaux auxquels j'ai eu droit toute la journée. Enfin quand j'étais là. Car j'ai aussi été découvrir les joies de l'IRM pour en savoir plus sur l'état de ma nuque. Vingt minutes dans un tube à peine gros pour t'enfourner. Du boucan plein les oreilles. Surtout fermer les yeux et penser au prochain rendez-vous avec le maître de Mon Minou ou la maîtresse de Boulette. Ou encore aux expositions que j'aurais pu visiter, aux musées jolis, au mercado pittoresque, aux cathédrales aux milles tours, à la plage et puis, pourquoi pas, tiens, un peu au travail qui m'attend depuis deux mois que je suis à fond concentrée sur le déménagement à jeter, trier, donner, réparer, racheter, vider, etc. La manutention grandeur nature. Du coup, on a réussi à emménager en moins d'une semaine et moi à me faire un malaise du tonnerre. Pas d'écriture professionnelle, juste un peu d'organisation pour l'association de recherche qui m'a élue secgen (voir les cas congrès et publications en retard) et quelques lectures pour Lilith (groupe de travail dont je parlerais peut-être un jour - voir aussi autre post « journal d'un e.c. en dispo »).

Ceci permet d'éviter cela...

2010-05-14T10:10:00.009+02:00

14 mai, temps de cochon. Je vois des parapluies se promener en bord de mer car ici, au paradis, on marche par tous les temps, donc souvent sous la pluie.

Je ne sais même pas par quel bout raconter ma journée d'hier, summum de celles d'avant et vague idée de celles d'après. Alors je parle du temps.

En fait, mes journées sont ceci -une suite d'excuses- pour ne pas aborder cela -l'essentiel. Par exemple ici, écrire ma journée d'hier et d'une façon générale, remettre sur l'établi pour la troisième fois mon HDR. Gégé parle d'Habilitation à Déboucher des Robinets. Ça ne me donne pas beaucoup plus de coeur à l'ouvrage. Je croyais en avoir fini avec les diablotins qui me prenaient le chou l'été dernier (voir "La bombe à fées") mais une excitée de la rectitude académique a vite réduit mes espoirs à néant. Une chercheuse innovante (rare hélas) m'encourage et me donne des pistes pour reprendre cette écriture. Il s'agit principalement de mise en scène. Elle a raison, j'en suis sûre. Je vois comment m'y prendre. Je ne fais pourtant rien. Isa la belle insiste : ce travail doit être publié, il y a peu à reprendre, garde la partie « terrains » (justement celle que l'excitée aurait bien mise en annexe !). Annetta ("Ma copine aux quatre journées") m'écrit régulièrement que cela ne peut pas être, la communauté a besoin de mes oeuvres. Sympa les copines mais lorsque j'affronte Gégé ou l'excitée je n'y crois pas trop.

Bref, je fais autre chose depuis des mois.

Des vacances avec Boulette et Mon Minou car Ernest est parti de son côté en Chine. Des rangements insensés dans la maison car j'ai l'impression qu'on croule sous les livres et les habits trop grands ou trop petits. De la gym et des régimes pour survivre sans cigarette et éviter la grosse déprime. Des déjeuners de copines car je les ai trop délaissées pour cause d'HDR qui, jusqu'alors, était un travail sérieux appelé Habilitation à Diriger des Recherches (voir journal d'un ec en dispo). Tiens, les doctorants (quelques-uns) insistent aussi pour que je passe cet examen et puisse enfin les encadrer officiellement. Ils m'aiment bien.

Depuis un mois, j'ai une « vraie » excuse pour ne rien faire, ha ha ! On déménage cet été. On traverse l'Espagne, on va là-bas. Il faut tout faire : trouver un appart (c'est presque fait), l'aménager (il est vide, totalement vide, sans même un branchement ni le chauffage ni rien, mais il est beau), inscrire les zouzous à l'école (française, ouf !), remplacer nos lits et canapés qui n'en peuvent plus, faire tout installer là-bas et (j'en oublie) trier, donner, jeter, ranger (j'adore, non ?) ici. On réduit notre surface habitable de moitié. C'est un choix qui me plaît. Pour ranger fringues et dossiers, s'asseoir, dormir et se vautrer, je fais les « caissons universels » de mon invention avec mon ouvrier intello préféré (qui s'appelle aussi Ernest, ne pas confondre). De quoi s'occuper et oublier quelque temps ce qui me tracasse depuis bientôt cinq ans.

Et ma journée d'hier ? Qu'a-t-elle de particulier ? J'allais chercher la voiture qui venait d'être réparée (ça arrive). Impossible de payer, va savoir pourquoi -carte refusée sans aucune raison (me fait penser qu'il faut que je passe à la banque mais je suis bloquée à la maison pour cause de téléphone, voir excuse suivante). Déjà à la bourre pour aller chercher les monstres à la musique et accompagner ma potesse Tere à son travail. J'appelle mon ange gardien (celle de la maison) pour s'occuper des p'tits chéris. Impossible. Pourquoi ? Mystère. Ça bipe sur mon mobile. La compagnie téléphonique m'appelle pour me livrer un nouveau mobile -ça fait trois semaines que j'attends mais c'est là maintenant que je dois être à la maison, peux pas, repassent demain. Aujourd'hui, quoi. Tere file prendre l'autobus. Ernest résout le problème de sous par virement mais faudra aller vérifier ce qui cloche à la banque (et aller chercher des caisses de rangement pour les playmo et légo). J'arrive à choper mon ange gardien qui causait avec le plombier (Pas trop tôt ! ça fait aussi un paquet de semaines que je l'attends c'ui-là !).

Mais tout ça c'est seulement entre 5 et 6 de l'après-midi. Le matin aussi fut épique. Passerait-on le WE là-bas pour visiter d'autres apparts et être sûrs de notre choix ? C'est quand même pas très confortable. Oui mais le quartier est vraiment idéal. C'est qu'il y a cette autre annonce très alléchante également. Oui mais le quartier est nul. Tu es sûre ? Palabres au téléphone avec Adèle et Prosper, nos amis de là-bas et en même temps pro de l'immo et collègue. Ça aide. Adèle tente de prendre des rendez-vous. On papote encore, on hésite plus longtemps encore. Finalement, on n'y va pas et Adèle organise tout pour la signature de l'appart de nos rêves. On y croit. On part quand même. Ailleurs. Sans les enfants. Ah, à propos, il faut préparer leurs sacs à ces amours qui vont en virée de leur côté pour un match de rugby (première sortie avec dodo en gîte sans les parents). Il manque la chemise thermique. Après le mobile et la banque, faut que j'aille leur en acheter (fait pas chaud dans la région, je me répète). Suis pas sûre d'avoir le temps pour les caisses de rangement (loin). Et ma copine Zoé avec qui je devais déjeuner ? Elle se plaint souvent que je l'abandonne. Elle a raison. Zut.

Hier encore. Il y avait une expo à l'Alliance, j'avais promis d'y aller. Et puis un dîner avec l'exposante (une fille extra - trouvez Emily Nudd Mitchell et rencontrez-là). Et le matin toujours (tout cela est aussi désordonné que dans ma tête), il y avait « mercadillo » sur la plaza mayor avec tous les collèges de la ville (dont celui de Mon Minou) qui vendaient un tas d'horreurs fabriquées main. Interdiction de louper ça et obligation d'acheter pour leur permettre de se payer un séjour à la ferme. Mon Minou a passé la matinée au stand des farces et attrapes à se goinfrer de friandises défendues à la maison. Je le sais, je l'ai vu. Il est trop mignon, tout blondinet, coquinou, envie de grandir et en même temps de rester petit (il a dix ans...).

On s'est couchés tard. Faut que j'aille me laver et que je trouve un endroit où dormir ce soir. Je me demande si je n'ai pas oublié la moitié des choses que je dois faire aujourd'hui... En dehors de l'essentiel bien sûr.

Ma copine aux quatre journées... Et les autres

2009-12-11T09:34:00.005+01:00

Anetta se lève, repasse le linge, range la maison, prépare le petit déjeuner de ses amours, câline ses trois lapins qui se réveillent, s’organise avec l’homme encore endormi, file à son travail numéro 1 à l’autre bout de Paris bien sûr, a deux heures tranquilles pour avancer ses affaires, enchaîne ensuite les réunions, déjeune avec ses étudiants ou lit et écrit les articles du travail numéro 2, reprend le travail numéro 1, rentre, accueille la marmaille, console ou rit des histoires du jour, aide aux devoirs, baigne, prépare le dîner, câline à nouveau, baille mais ce n’est pas le moment, couche ses chéris, écoute l’homme indigné par ses collègues même s’il est d’une patience d’ange, s’assure qu’il est maintenant bien installé devant ses journaux-papiers-télé-bouquins-jeux, reprend enfin le dossier de l’association qu’elle mène à bout de bras depuis deux ans pour que les enfants aient droit à l’école de leur pays d’origine, pas seulement ses enfants mais tous ceux qui sont venus ici et parlent parfois mal la langue de leurs parents immigrés de là-bas, ça avance, les cours sont bien rodés maintenant, le samedi évidemment, mais il reste à publier les statuts et organiser les événements classiques de toute école… Merde, Anetta a oublié de répondre à sa collègue du travail numéro 2 qui s’inquiète de son silence à propos du dernier article à corriger d’urgence, il faut d’ailleurs oui le corriger celui-là, aïe et ne pas oublier non plus de s’inscrire au colloque truc, pas envie de rouvrir l’ordinateur, regarde les papiers des activités extra-scolaires des enfants, en retard, ça va gueuler, et la cantine, pas payée comme promis hier, et le compte rendu de la dernière réunion d’association de parents de l’école (la de tous les jours, pas celle du samedi), pas lu, tant pis, crotte, peut plus, se couche à côté de l’homme endormi depuis belle lurette, ressasse et décide finalement que la vie est chouette.

C’est vrai quoi, elle adore son boulot, les deux. Ses nounours, tous. Ses collègues au poil malgré quelques crétins mais ils sont bien loin de ses préoccupations quotidiennes sauf la semaine dernière où heureusement elle n’était pas toute seule à affronter la bêtise de l’animal imbu de lui-même et avide de pouvoir ou d’argent ou de médaille ou que sais-je qui la dépasse. L’école du samedi est un succès, quelle fierté. Anetta s'endort le sourire aux lèvres. Le lendemain pas besoin de se lever trop tôt, la maison est propre puisque la femme de ménage est passé dans la journée d’hier. Oui, non mais, et puis quoi encore, le ménage et la cuisine tant qu’on y est ? L’homme cuisine et le mercredi madame ménage récure, pas Anetta. Na.

Et mes autres copines ? Elles dépriment d’avoir jeté l’homme ou d’avoir trop aimé leur maman, de se battre avec une adolescente qui leur ressemble tellement ou de ne pas être assez reconnu pour leur travail, elles rient de leurs malheurs en fumant. Elles viennent de déposer les enfants à l’école et prennent le deuxième café au bar du quartier. Un jeune homme tend l’oreille pour attraper quelques bribes de ces conversations de femmes désespérées. Elles, elles se retournent souvent vers lui, en chuchotant. Mais de quoi parlent-elles ? Comment peut-on rire de telles souffrances ? Est-ce de ne pas dormir ? De prendre des cachets anti-dépression ? Elles ne sont pas de la même nationalité mais cela ne change rien au désespoir qui est réel et le même partout. Non, pas de différence. J’en suis sûre, j’en fais partie. Je suis moins occupée qu’Anetta, moins folle que mes copines du bar, enfin, c’est c’que j’me dis, mais personne n’est d’accord avec moi.

Photo des femmes filles, sculptures de Corinne Chauvet.

La Bombe à Fées

2009-09-14T14:16:00.007+02:00

Jojo crie beaucoup, pleure facilement, frappe parfois, trépigne souvent. Mais à la moindre histoire, il tend l’oreille, écoute, oublie sa colère, pose des questions, s’intéresse à la réponse, prend des décisions, regarde autour de lui et sourit. Jojo a sept ans et demi, il est beau, il a une petite sœur toute calme, gentille et rigolote.
Sa maman travaille, on est en août et sa grand-mère n’est pas là. Il vient le matin chez son copain Boulette. Ils sont quatre, avec aussi sa frangine et Mon Minou, à participer aux activités que propose émilie, ma nièce, 19 ans, animatrice pour enfants. Émilie s’exprime dans un espagnol approximatif et ne sait pas raconter des histoires. Jojo se surpasse les premiers jours, un vrai sale gosse. Ma nièce finit ses journées au bord de la dépression.

Pendant ce temps, moi j’écris. Sur les lieux du désastre. Je me boucle dans le bureau mais les cris se foutent des cloisons et télescopent l’idée qui surgit enfin. Je termine l’HDR (voir journal d’un e.c. en dispo) et je souffre. L’idée est là mais mon corps peine à la coucher sur le papier. Elle représente la fin d’une attention continue de plus de deux ans, d’un travail quotidien qui ne me nourrit plus et m’épuise. Je marche dans la pièce, je sers les poings, « oui, je peux y arriver, je dois terminer… Ne pas avoir peur ». Je combats mes monstres.
Alors je sors de mon antre et trouve Jojo en pleurs au milieu de ses camarades stupéfaits et d’une jeune fille déboussolée, les bras ballants. J’écoute, l’affaire est grave, Jojo raconte : Mon Minou ne veut pas qu’il joue avec les playmobils qui ont des armes, justement ceux qu’il voulait. Boulette n’est pas non plus tout rose, il fait semblant de ne pas entendre. La petite sœur est dans la tente à peluches, loin du conflit. Je mime la scène avec des grands gestes et des cris ridicules, on rit. Jojo trouve la solution : il s’éloigne sans rien dire, il est calmé et ses copains sont étonnés et même un peu penauds. Petit à petit, ils découvrent un terrain d’entente et recommencent à jouer ensemble. Moi, je préviens : « J’ai besoin de calme pour tuer mes montres. J’en ai plein, c’est affreux. Si j’y arrive, je vous raconterais, promis. Mais en attendant, allez jouer dehors ».

Depuis, tous les jours, Jojo me demande des nouvelles de mes montres : « Alors, tu les as tués ? ».
- Pas encore. Attends.
Arrive le jour où je décide de mettre un point final à ce qui est devenu mon pensum. Jojo est là, au bord du caprice. Je m’approche :
- Veux-tu que je te raconte ?
- Tu les as tués ?
- Non, c’est impossible, on ne peut pas les tuer. A chaque fois que tu en tues un, des milliers ressurgissent, encore plus vilains.
- …
- Mais j’ai rencontré une toute petite fée. Elle a un pouvoir extraordinaire sur les monstres. Elle s’infiltre jusqu’à leurs oreilles et elle raconte des histoires. Le monstre se transforme. Il perd ses forces ou alors il devient bénéfique pour les humains.
- Et la fée, tu peux la tuer ?
- Non, elle est immortelle. Mais elle est cachée, elle a besoin de nous pour sortir de ses cachettes et déployer son pouvoir. On doit chercher, creuser et surtout raconter, écouter, rêver.
- Et les cauchemars ?
- Ce sont aussi des histoires. Toutes les histoires sont valables pour transformer les montres.
- Mais moi ça me fait pleurer les cauchemars !
- C’est bon aussi de pleurer…
Je n’ai pas le temps de finir, Jojo est déjà parti se préparer pour aller au parc. Cinq minutes avant, il refusait de décoller du piano de Boulette, et maintenant, il entraîne tout le monde, même émilie. Il a envie de jouer, de rire.

Plus tard, je raconte ce qui s’est passé à Mon Minou, neuf ans, qui a le mot de la fin : « C’est comme dans la vie quoi ! ».
Alors je dis que je peux envoyer ma « Bombe à Fée », encore des BAF en perspective !
On cherche aussi une autre traduction pour cet épouvantable acronyme HDR. On roule en bicyclette le long de la mer, marée basse et soleil estival, foule refusant que se terminent les vacances, ville toujours animée et premières odeurs de l’automne avec les noisettes, les pommes, les mûres et les figues à portée de main sur le chemin.

Je ne sais plus qui a trouvé :

Hada Del Rinconín…

(fée du recoin - El Rinconín, c’est le nom de notre résidence…).

Le dad et la relève... Cachée...

2009-03-05T09:58:00.011+01:00

Belle actrice a perdu son papa le 21/01/09. Il était né le 30/09/27... Il aimait les chiffres. Sans le chercher, elle l'a retrouvé dans ses papiers (pas par hasard cette obsession du rangement) et dans son corps : mal de ventre qui réussit parfois à se transformer en grande tristesse, rêve où il lui annonce la mort de sa mère (intéressant...), sérénité qui lui donne une force joyeuse.
Il en faut, les temps sont violents.

Je suis très contente de prendre mon temps pour tout : je dessine des hypercubes, j'écris une page correcte par an pour mon HDR (comme nous avons prévu avec Mon Minou et Boulette que j'avais environ un millénaire devant moi, je suppose que je m'arrêterais avant ma mort pour épargner l'indigestion à mes lecteurs), je ne fais plus de flamenco en salle mais vais au théâtre, oublie les choses urgentes pour me concentrer sur les choses importantes, il faut dire que je suis plongée dans les polars d'Upfield...

Les temps changent et reviennent

2009-02-12T11:58:00.006+01:00

Voici que le rythme 4-5h du mat reprend (voir le journal d'un ec en dispo un peu plus loin sur ce blog)... Ce qui ne veut pas dire que le temps s'arrange mais tout simplement que les urgences reprennent !

Ecritures quand tu nous tiens... Une collègue me demandait d'ailleurs ce que je faisais : rien ? Enfin, s'excuse-t-elle, que ta recherche ? Réponse : jette un oeil au "journal..." écrit l'année dernière (25 avril 2008 pour être exacte) car de nouveau le temps m'échappe !

Tu parles !

2008-12-16T10:33:00.004+01:00

Voilà à peu près la position que je préfère en ces mois de temps épouvantable... Encore qu'aujourd'hui le soleil daigne faire une apparition.
Je fais des efforts tous les matins pour me lever avant 7h... Rien à voir avec le rythme dont je me vantais cet été... N'oublions pas la sieste non plus !
Travail ? Hein ?
Si si... On y arrive... Doucement...

(les points de suspension sont à l'image de ma pensée hivernale : pas finie, à peine en mouvement, il paraît que c'est ça aussi le travail !)

travail - loisirs...

2008-11-30T17:26:00.007+01:00

"D'habitude, quand je travaille, blabla...", je parlais horaires, régimes, etc. En face de moi, une amie qui me voyait vivre depuis 15 jours, juste avant le bal.
Oui, j'ai organisé un bal musette, ce fut très chouette mais un peu compliqué : tout, il fallait tout faire (pas l'animation, non mais ! Merci Christine !)... La même semaine, je donnais mon premier cours aux étudiants ingénieurs espagnols. Je crois qu'il y avait encore deux ou trois bricoles dont je m'occupais.

Bref ma copine tique : "Tu veux dire que là, tu ne travailles pas... ?" me demande-t-elle stupéfaite. "Ben, en fait, travailler pour moi, c'est quand j'écris, il faut que je me concentre. Dur. Il arrive que ce soit angoissant... Là, l'organisation d'événements, les cours, c'est repos... de l'âme. ça bouge, c'est prenant, faut pas se louper, c'est fatigant, inquiétant - t'imagine que y'ait pas de danseurs pour le bal ?! -, mais ce n'est pas ce plaisir infini, cette douleur intense, ce remue-méninge parfois insoutenable... Comment l'expliquer ?"

Finalement, c'est quoi le travail ?

La règle d'or : combiner ordre et bordel !

2008-07-02T22:56:00.004+02:00

Aujourd'hui, j'ai cumulé... Plantage de l'ordinateur principal, celui de tous les jours, celui sur lequel j'écris, mon travail, ce pour quoi je suis si absente de tout le reste... Et bien qu'à cela ne tienne... Heureusement, des fichiers j'en mets partout, un peu... On dit qu'ici on fait un élevage d'ordinateurs... C'est parfaitement inutile sauf en cas d'urgence. Merci les doublons !

Le plus dur c'est de retrouver les adresses des copains et plus si affinités... Oui, ça n'est pas une mince affaire... Alors pas de BAF aujourd'hui (de toutes façons j'ai déjà galéré pour obtenir le programme des activités du mois, je n'en étais plus à un bug pour la journée).

J'ai presque tout retrouvé grâce à ma maniaquerie du rangement... Mais comme ça ne marche pas toujours, j'ai fait confiance à mon foutoire et j'ai encore retrouvé deux ou trois fichiers indispensables et bien évidemment pas rangé !

Demain est un autre jour, ouf !

Typique de chez nous...

2008-05-13T07:02:00.002+02:00

Voici le temps qu'il fait en général...

Ce qui demande un équipement particulier : avoir toujours sur soi un maillot de bain, de la crème solaire, un pull et un imperméable. Après trois ans ici, je continue de me faire avoir !

Journal d’une e.c. en dispo dans les As...

2008-04-25T16:29:00.012+02:00

Décembre 2007 : e.c. ?
Voilà bientôt deux ans et demi que je ne suis plus payée pour le travail que je fais. Car je suis e.c. et un e.c. ne s’arrête pas de travailler. J’habite en Espagne et les espagnols m’aiment bien. Ils me trouvent un peu dérangée. Ils me répètent sans cesse : « Qu’est-ce que tu travailles ! » avec un air mi-admirateur, mi-moqueur. Ici, le travail n’est pas une vertu. C’est un mal nécessaire, un (très long) moment à passer dans la journée. Ce qui compte, c’est le reste, sortir, voir les amis, parler, boire, jouer, se promener, se montrer. On se retrouve dehors, c’est là que ça se passe.
Et moi, je reste penchée sur mes articles entre les allers et venues des enfants, à moins de préparer des cours (payés ceux-là !), d’aller à quelques réunions sur le management subventionnées par l’Europe ou de rendre service à l’Alliance Française locale. J’ai trouvé une Alliance Française en arrivant à G.. J’ai sonné, j’ai proposé mon aide, on m’a accueillie comme une aubaine. Depuis je me régale. Je me repose de mes lectures-écritures en organisant des activités autour des échanges culturels ou en rangeant les placards. C’est une manie chez moi, j’en ai même écrit une thèse avec l’exergue qui l’accompagne : « Ranger, c’est éclairer notre pensée et gérer nos états d’âmes ». J’ai signé Saint Augustin… En rangeant, je pose des questions : « C’est quoi ça ? Où ça va ? T’es sûr que tu veux le garder ? Avec quoi ça va, c’est forcément relié à autre chose ? Etc. ». Et c’est systématique : je n’obtiens d’abord jamais de réponse mais une histoire, de plus en plus longue à mesure de nos rencontres. On finit tout de même par ranger et surtout, je l’ai encore observé cette fois-là avec Ana qui dirige l’Alliance, quelque chose se libère, la vue se dégage, l’horizon apparaît, les envies enfouies refont surfaces, l’avenir est possible, on saute sur les occasions, on devient audacieux, on ose… Quelques temps. Et puis il faut recommencer. Là par exemple, je crois qu’il faut s’y remettre. Les ardeurs sont tombées, je le sens. Mais c’est difficile. Non pas de trouver un placard en désordre, au contraire. Mais de trouver l’énergie pour commencer, pour oublier qu’ensuite on va de nouveau oser et que c’est fatigant. C’est l’hiver, chacun a envie de se reposer. Pourtant, j’entends la mauvaise humeur, les profs (les cours de français sont l’activité principale des Alliance Française) rouspètent, se jalousent et me jalousent (« elle doit être riche ! »). Bientôt.
De toutes façons, on ne sait pas ce qu’est un e.c. ni ce qu’il fait. En France non plus. J’explique : « Enseignant Chercheur dans l’enseignement supérieur, avec une triple mission d’enseignement, de recherche et d’encadrement administratif ». « Ah ! », me répond-on perplexe. Les professeurs au collège ou au lycée ont une vague idée de notre travail : « C’est cool, tu n’as pas beaucoup d’heures de cours à faire ! ». Les Français qui travaillent en entreprise sont radicaux : « Encore un fonctionnaire qui se la coule douce ! » ou « je me demande à quoi sert la recherche, vous êtes dans votre monde et vous ne voyez pas nos préoccupations concrètes, la seule chose qui vous intéresse c’est de publier ». Les Espagnols n’osent pas critiquer ouvertement les universitaires. C’est un monde à part, fortement hiérarchisé. Un « catedrático[1] » plane au sommet du savoir inaccessible au commun des mortels. Si jamais je raconte à ceux qui me voient ranger les placards d’une petite association locale que je prépare le concours pour devenir catedrático, je deviens une énigme, un extra-terrestre ou encore une folle à lier.
Mes collègues e.c. en France, eux, se débattent avec le temps qui coure. Un peu comme moi lorsque je veux finir mon tricot et qu’il ne me reste presque plus de laine : je tricote très vite pour aller plus vite que la laine. C’est désespéré mais je le fais quand même. Avec la recherche, c’est pareil : je désespère de réussir à organiser nos quatre réunions annuelles autour d’un sujet qui nous tient pourtant tous à cœur mais je m’y attelle quand même. Nous sommes des e.c. en Sciences Humaines et Sociales (SHS), spécialisés en Communication des Organisations. Une organisation c’est un bazar avec des gens, des machines et des règles. La communication dans ce bazar est un sac de nœud. Nous, chercheurs en « com-orga », sommes les chevaliers au service de la compréhension de ce monde étrange. Il arrive que le bazar ne s’y retrouve plus dans son sac de nœud et qu’il songe aux chercheurs en com-orga pour éclairer sa lanterne. Il arrive que nous réussissions à décrocher une subvention pour interroger le sac de nœud de quelques bazars. Dans tous les cas, nous faisons du « terrain » quoiqu’en disent nos détracteurs. Faire du terrain c’est partager souffrance et joie du bazar. Un peu comme un anthropologue en immersion dans un pays exotique. Nos pays exotiques sont les entreprises, les associations, les administrations...
Nous avons déjà eu une réunion en octobre, passionnante, à quatre. Nous sommes censés être une douzaine. La prochaine réunion doit être en janvier, je crois que nous serons six, dont deux en commun avec la première réunion. Un progrès ! Nous avons pour objectif d’écrire des ouvrages simples et ludiques à destination du grand public. C’est vrai que nous sommes intéressés par la publication. C’est comme ça qu’on juge de la qualité d’un e.c. : s’il ne publie pas, c’est un nul selon les critères de nos tutelles, centres nationaux de recherche ou Universités. De là on en conclue donc que c’est la seule chose qui nous intéresse. Ce n’est pas faux. Ce n’est pas tout à fait vrai, notamment pour ceux qui font du terrain, et j’en connais une flopée, dont mes collègues qui sont débordés et qui, donc, n’ont pas le temps de participer à une réunion qui pourtant les intéresse drôlement. Que font-ils alors ?
Ils donnent des cours qu’ils n’ont pas toujours choisis mais qu’il faut préparer. Ils organisent les cours des intervenants extérieurs de plus en plus nombreux. Ils cherchent des locaux de moins en moins nombreux. Ils courent après des financements pour faire de la recherche car en dehors du salaire c’est souvent la misère. Ils répondent aux sollicitations des tutelles pour réformer ici ou là et cela multiplie les réunions pour se mettre d’accord et recommencer le lendemain. Ils encadrent des étudiants en perdition ou en stage. Ils corrigent les copies, lisent des rapports et en produisent. Enfin, ils font du terrain, lisent et écrivent. Enfin, ils organisent la réunion puis le colloque qui met un peu de sel dans le quotidien. Et puis il y a les soutenances de toutes sortes, les projets foireux, les collègues en déprime, les élèves en colère, la photocopieuse en panne, les budgets en rade même pour acheter un livre indispensable, l’informaticien en congé maladie et plus de secrétaire depuis longtemps. Sans parler des valeureux qui font la promotion de leur spécialité de recherche en lançant des associations idoines ou en animant tel ou tel groupe de travail. Nous y voilà !

Mars 2008 : dispo ?
Ce journal ressemble à un trimestriel… C’est que je suis en dispo, je n’ai donc pas le temps. J’ai beau me lever entre 4 et 6 heures du matin pour me concentrer sur mes travaux de recherche, cela ne suffit pas. Pourtant, « dispo » signifie disponibilité, auquel on rajoute, dans mon cas, « pour suivi de conjoint ». C’est la formule consacrée pour les fonctionnaires qui doivent quitter leur poste de travail (et leur salaire) pour rester proche du mari ou de la femme qui change de ville ou de pays. Au retour, l’institution est censée réinsérer le fonctionnaire. Aubaine ? Cela dépend des postes disponibles. Or, dans mon cas, e.c. au ministère de l’économie, les postes sont rares et dispersés dans toute la France. Comme tous mes collègues dans la même situation, je ne peux pas refuser plus de trois propositions de mon ministère sous peine d’être rayée des cadres. Autre formule consacrée pour signifier que je risque de perdre mon statut si l’envie me prenait de travailler à nouveau tout en restant proche de ma famille. Calamité ? Je peux toutefois trouver un job dans une entreprise en attendant qu’un poste se libère pour moi. J’ai donc une certaine liberté de mouvement qui m’incite à faire des choix.
J’ai déjà une expérience de « suivi de conjoint » car le mien a la fâcheuse tendance à changer de lieu de travail tous les trois ou cinq ans. La dernière fois, j’ai trouvé relativement vite un poste (nous étions encore en France) mais l’intégration fut longue et douloureuse. A peine la routine s’était installée qu’il fallait changer. La routine a du bon : elle permet de se concentrer sur l’essentiel, ce qui est précieux pour la recherche et l’enseignement. Il faut en effet une bonne année pour « faire son trou », une autre pour saisir les subtilités des rouages de l’organisation et une troisième pour savoir y naviguer tranquillement. Telle est à peu près mon calcul empirique. Même chose pour l’insertion dans la ville, l’école pour les enfants, les nouveaux amis, les activités, etc. J’aime changer mais j’ai passé l’âge de chercher du travail en permanence, me suis-je dit en arrivant en Espagne. En plus, j’aime mon métier, je souhaite garder le contact.
L’occasion est bonne puisque je dois rédiger une HDR. Notre métier aime les acronymes. HDR pour Habilitation à Diriger des Recherches et devenir, si notre petit monde universitaire le veut, professeur des universités (catedrático donc). Se concentrer, résumer 20 ans de recherche, une soixantaine d’articles et penser tout cela dans une perspective d’avenir : qu’ai-je donc apporté à la science et quel projet cela construit-il pour mener une équipe ?
Mes ambitions sont parfois incompatibles : travailler, chez moi, face à la mer, et sortir, le plus vite possible pour profiter d’un lieu et d’une ambiance qui ne dureront pas. Il suffit de dormir un peu moins : avant que la maison ne se réveille j’ai quelques heures tranquilles pour lire et écrire. C’est mon espace de liberté, mon moment de concentration privilégié. Après commence la journée de la femme (c’était hier…) : lever et déjeuner de la marmaille, école, bricoles (réparations diverses, courses, soins, rendez-vous pour les uns et les autres, rangement maison, administration – toujours quelque chose qui cloche pour nous français à l’étranger), retour des enfants, devoirs et français (ils sont à l’école espagnole 100%, il faut faire le français à la maison), sport, dessin, musique et autres activités extra-scolaires, copains à la maison (mes copines travaillent, elles…), câlins, chagrins, lectures, jeux, bain, parents d’élèves (que de réformes à l’école des enfants !), anniversaires, promenades… Et, entre le matin déjà bien entamé et l’après-midi bien occupée, je retourne à mes écritures studieuses ou m’ouvre à la vie sociale locale. Le soir, je lis ou je sors profiter de la vie espagnole s’il ne reste pas quelques soucis à régler. Une vie de femme quoi…
Je vais peut-être donner des cours ici, à l’Université d’O., cet automne. Il aura fallu trois ans pour faire mon trou. Quoiqu’il arrive, je reste encore deux ans. Cette fois, je cueille les fruits de mes efforts. Ernest acquiesce, on est en phase et c’est plus facile ainsi.

Avril 2008 : As... ?
Hum, la plume se lâche… Le soleil se lève et mes carreaux sont sales…
Ici, ce n’est pas du tout l’enfer, la vie dans les As... est un plaisir quotidien. Le slogan de cette région est « As..., paraiso natural ». C’est vrai. Ce n’est pas connu et c’est bien ainsi.

[1] L’équivalent français exacte est « professeur des universités » mais il n’a pas cette connotation quasi magique de « catedrático » qui est un terme spécifique.

a la mer

2007-11-30T12:51:00.002+01:00

ce matin, nous sommes allés faire un tour à la mer avec grandes oreilles dit Boulette et binoclard dit Mon minou. Et l'homme alias Ernest était déjà au travail. On a aimé les vagues et les petits oiseaux courant sur la plage.
Après on a fait un concours de balançoire, il a fallu courir prendre l'autobus !

les palmiers font la tronche...

2007-08-25T20:01:00.000+02:00

Il paraît que c'est partout pareil. Même en Bretagne. On a failli avoir beau ce matin. Je raconte que je ne vois pas le soleil à cause de mes carreaux sales.
Pourquoi donc sommes-nous bronzés ? Parce que la mémoire est courte, l'histoire oubliée et le vent ingrat. Il nous reste la peau sèche...

Ici il faut deviner où est A. qui vint nous rendre visite aux beaux jours... Si si il y en a eu, quelqu'un me l'a dit !

la mer est d'huile...

2007-06-14T22:04:00.000+02:00

Seuls deux ou trois joggers profitent du coucher de soleil invisible. Les nuages ne bougent plus, presque plus : ils laissent poindre un peu de lumière douce entre des touffes de coton encore denses.
Je vois aussi un bateau type pêche qui se traîne au moteur, trois éclairages douteux, pas de voile, une longue coque à l'avant et sûrement des filets qui sèchent quelque part.
Il a plu quand on ne s'y attendait plus.
Il paraît que demain il fera beau.
Les rochers que je vois émerger ressemblent à des têtes de pieuvre à l'affût. On dirait que la mer a cessé tout mouvement, est-ce possible ?

ça faisait longtemps...

2007-04-27T10:35:00.000+02:00

...que je ne racontais pas mes misères informatiques (au moins un message). Là je tape sur un clavier espagnol programmé en français. Il faut connaître par coeur l'emplacement des touches. Facile pour les touches lettres. Mais dites-moi, où est l'@ ? Sans parler des apostrophes, guillements, cédilles et autres signes qui font toute la différence... Je peux vous dire que le "m" est à la place du "ñ" (pas évident à faire sur clavier français).
Bon, il faut vraiment que je me mette au travail, à la gym et à la diète (c'est comme ça qu'on dit en espagnol, ça fait sévère). J'aime aussi le mot "jubilacion" - il manque l'accent sur le "o" mais je ne le trouve pas sur mon clavier faussement bilingue. Je n'y suis pas encore, enfin presque... D'une certaine façon...
Quelle est donc cette foule incroyable ?

Devine ce que je suis censée faire...!

2007-04-27T09:56:00.000+02:00

Ecrire bien sûr ! Et lire aussi : reconnaissance, matérialité, culture. Ce sont les trois thèmes que je développe pour résumer 15 ans de recherche. Il manque le mot clé organisation car ces beaux sujets ne sont ni purement individuels ni seulement sociaux. Ils concernent la vie en société organisée pour une certaine raison, à un certain moment et pour une durée certaine. Les mots ont leur ambiguïté à laquelle il est difficile d'échapper. Prenons "certains" : il ne s'agit pas là de certitude mais d'une façon de désigner un élément parmi d'autre.
Bref, cet hiver on a fait de la luge ! Devine qui c'est ?
Depuis, je me suis remise au tricot (impossible de trouver le site de mon gilet sans manche malgré une heure de recherche - d'un autre type. Cela vaut le coup de visiter les blogs féminins : c'est souvent plein d'humour et bien écrit. Il suffit de taper "gilet sans mancher à tricoter" ou "toutounes dorés" et on reste scotché(e) - j'hésite pour la parenthèse).

Forcément, à jongler avec mac et pc, c'est moins simple !

2007-04-03T15:16:00.000+02:00

J'ai compris l'histoire de la police et des gribouillis affreux... Je suis là sur un pc (très bien d'ailleurs) alors qu'avant j'étais sur un mac (qui offre tout de même plus de choix et se débrouille souvent mieux tout seul). ça marche... Je n'en reviens toujours pas. Pas comme les imprimeurs locaux : je n'ai toujours pas trouvé un bon imprimeur pour les travaux de notre ami Cyrille (pour l'alliance)... Alliance Française, quand on souhaite un peu garder le contact avec le pays.
Ce "H" est une oeuvre de Gérard, fondateur de l'alliance de Xixon (prononcer le X comme un "ch")...

Question d'habitude...

2007-04-03T15:08:00.002+02:00

J'ai failli écrire bonjour, comme sur un mel ! Quand on écrit ces messages blogs, on ne sait pas comment ils vont sortir, la police (décidemment) est toujours différente...
Hier Mon Minou a perdu une dent ! La première ! La petite souris (el ratoncito) lui a apporté quatre euros (2+1+50c+20c+10c+10c+10c, ce qui fait... 103 euros bien sûr !). On en a profité pour apprendre à compter les fractions et avoir une petite idée de quelques coûts de la vie : M voulait nous aider à payer le loyer, on verra plus tard !
J'ai pas de photo là récente, seulement une où il avait encore toutes ses dents de devant et pas encore de petit frère, ça fait une paye !
(aïe le message me met des signes affreux partout, je crains le pire...) tentons...

ce n'est qu'un téléphone

2007-04-01T14:43:00.001+02:00

avec lequel je prends mes photos... Faut pas rêver ! J'ai des bons amis (qui font aussi de l'excellent vin d'orange) qui ont des appareils de qualité. On verra plus tard.

Pour le moment (il est 14h44), je crois que je vais m'habiller et emmener manger les enfants. Mon minou me dessine "el poder del doble dragon oscuro" (c'est surtout noir et ça ressemble au ying et au yang, est-ce parce que leur papa fait du chinois ?) et je crains le pire... Boulette a bien rapporté ses joujoux à la maison après une vadrouille alentours, ouf ! (photos ABC0001 dans le dossier 100ABCDE et le reste pareil).

Mon minou est parti préparer les sandwitchs, il faudrait qu'il s'habille aussi s'il veut venir au cinoche avec nous (on a loupé Azur et Aznar, dommage).

ma vue, mon emploi du temps

2007-04-01T14:35:00.000+02:00

Je ne ferais pas la difficile aujourd'hui avec la police, sa taille et autres broutilles. Les enfants jouent depuis deux heures sans manger car j'essaie de retrouver des photos et, à défaut, d'en prendre une de ma vue actuelle pour la mettre sur le blog. Il paraît que c'est simple.

Et voilà ! Il suffisait de savoir faire marcher bluetooth, savoir que la photo s'appelle ABC0005, qu'elle se trouve dans le dossier 1031BCDE, lui-même dans le dossier DCIM de Bip, dans bluetooth évidemment. J'ai bien fait attention aux majuscules et minuscules car je sais que l'informatique est susceptible.

Je crois que les toutounes ont faim... Ah, non, ils réclament une feuille blanche... Et ils chantent "Asturias, patria querida...", ça devient facile de savoir où on habite, non ?

quelle chance !

2007-03-29T12:32:00.000+02:00

j'ai tout bon (sauf pour choisir la police...) : une photo à l'endroit et un second message publié. Mais toujours pas d'article (c'est mon boulot) en vue... (les points de suspension sont mauvais signes... J'hésite, je traîne et les mots filent sans demander la permission ou font la grève, pas glop).
Ah revoila mon p'tit voleur à l'endroit !

Jamais deux sans trois ?

2007-03-29T12:22:00.000+02:00

Je devrais être en train de rédiger un article... J'en profite pour me faire un café et zieuter les blogs familiaux. Très bien... N'avais-je pas dit depuis une éternité que je ferais de même ? On dirait le bricolage : la salle est prête depuis un an et demi mais j'ai toujours mille autres choses à faire... Soi-disant !
Pourquoi jamais deux sans trois ? Si tout s'enchaîne comme ce matin, je ne devrais jamais réussir à publier ce message... Je conjure le sort, je croise les doigts et j'oublie les photos, raison pourtant de ce blog... (à quoi sert la ponctuation ? Pourquoi cette éducation si rigide ?).

Bon ça marche... Reste à retrouver les photos (gros boulot, pire que le bricolage) et les mettre à l'endroit (comme mon petit voleur pris en flagrant délit)